Refugio Blogless

Relojes y tristeza

2005-08-23T16:50:00.000-03:00

Ella vivía cinco minutos antes. Sabía lo que sucedería y sus días estaban colmados de aciertos y aburrimiento. Nada ni nadie lograba inquietarla.
Pero una tarde, mientras buscaba en la mesa de saldos de una librería, el libro que seguro encontraría, se cruzó con un hombre. Uno especial, capaz de inventar un alfabeto de caricias.
Él vivía con cinco minutos de atraso. Sus horas estaban colmadas de melancolía, de pérdidas duplicadas; lo había dejado una mujer que no era especial, ni hermosa, ni suya. Estaba harto de sí mismo y de voces en el teléfono reclamando aquello que no podía dar.
Ella lo percibió. Él la miró y la dejó pasar. Por primera vez ella no esperaba a alguien y él no imaginó perderla.
¿Comenzaban a vivir sin darle importancia al tiempo?
Ella aprendió a intuir y él, a sorprender.
La incertidumbre nació cuando ella quiso acercarse más y, al no conocer la respuesta, no se atrevió a confesar cuanto lo necesitaba. Él sospechaba que algo debía suceder pero no arriesgó mirar detrás, por temor a demorarse.
Entonces, entre lo que no sabían ganar y lo que no imaginaron perder, confundieron los momentos. El futuro los esperaba en silencio, pero ellos lo aturdieron con miedos.
Tarde se dieron cuenta que la mejor arma contra el amor es el destiempo, porque suele asesinarlo en los arrabales del destino y lo deja tirado ahí hasta que lo incendia la tristeza.
En aquel momento, cayeron apuñalados por los relojes.

DudaDesnuda

SIGNOS

2005-08-17T14:42:00.000-03:00

Soy una mujer resorte, con infinitas vueltas y subvueltas.
Capaz de estirarme hasta la estratosfera o aplastarme como papel carta vía aérea.
Convivir conmigo misma no es fácil.
Sobre todo cuando me da por rebotar de un afecto a otro.
Pero no puedo, no soporto amortiguarme en alguien.
En vano gasto saliva y sapiencia tratando de explicar mis instintos de alambre de púa, mis pensamientos en espiral.
A las mujeres resorte nadie las comprende. Ni los que tienen alma de colchón.
Me enredo en espasmódicas palabras regastadas.
Me crucifico en los cruces peatonales y te miro con ojos de semáforo.
"No entiendo", decís mientras la luz verde da paso y pasan geometrías de fragancias que fraguaron en tu nombre.
"Lo de siempre" contesto, y te dejo entre signos de pregunta sin respuesta.

DudaDesnuda

MANUAL DE AUTOAYUDA - CAPÍTULO III

2005-08-01T15:25:00.000-03:00

GUIA PRACTICA PARA EL VELATORIO

Todo evento social es un inconveniente para el loser, pero de todos ellos hay algunos que necesitan tratamiento especial. El Velorio.

Como hacer para esconder tu loseridad, en este evento especial para los sufrientes y que puede acabar con la unicidad de tus huesos si se dan cuenta que vos estás ahí al solo efecto de levantarte la rubia, que resulta ser la hija del inoportuno para palmar. Primero tantear el ambiente

- Pobre se fue joven ( chequear edad del tomuer y de los dolientes previamente si el tieso es más joven que estos proseguir sino cambiar por -Que injusticia)
- Si verdad
- (Suspire siempre es un buen cierre)

Nunca confié en sus instintos mantenga el libreto su cerebro no vino preparado, por que seguro va a salir con frases tipo Estaba tan lleno de vida!!! Y seguro estaba vivo PELANDRÚN. No haga tampoco la de los winners que interrelacionan Ud. Cunado liga le ocurre por equivocación y tenga claro que vino para cumplir. Tampoco hable de política como hacen los zurditos hay que saber impostar dialéctica, ellos son losers pero se creen winners por lo que están en otro nivel que no le compete ahondar.

Siempre debe tener en cuenta que la mayoría de la gente que concurrió a la sala de velatorio realmente está sufriendo la pérdida por lo que los chistes de cualquier tipo siempre están demás, no crea que siendo jocoso le va a levantar el ánimo a nadie, es más ellos se engolosinan con su dolor y hasta cierto punto lo disfrutan. Y recuerde perfil bajo si al fin y al cabo solo vino por la rubia.

Lo importante sobre todo es lograr que el tiempo pase , va a notar que su reloj pulsera se ralentiza, ve como la aguja del segundero se mueve en camara lenta T AC TAAAAACCC , pero debe soportar por lo menos una hora , por que sino va a quedar en evidencia que fue solo para cumplir.

Ahora que la rubia sepa que fuimos, no se explaye en pelotudeces no sabe como decirlas tampoco sino no estaría leyendo atentamente estas líneas loser sin solución!!!! Basta con

-Hola (nombre) .
Y nada más no agregue mi amor ( la rubia no está cachonda) Ni como estás? ( por que está como el orto) ni que tiempo loco no? Limítese a seguir las instrucciones aquí dadas.
-Hola (contestará ella)
No se preocupe probablemente se olvidó de su nombre y quiere olvidar su cara pero no es el momento para recordarle su nombre , probablemente le provocará pesadillas asociadas y no es lo que buscamos.

-Lo siento mucho
-Gracias

Un abracito y al rincón. En el caso que se encuentre en el rincón con otros que poseen la misma cara de dolobu que el que lo mira todas las mañanas desde el espejo, son competidores no cruce bocadillo con ellos, seguro termina haciendo un papelón riéndose de la media corrida de la abuela lo cual hará desaparecer la competencia junto con Ud..

Bien transcurrida la horita espera que la rubia no lo esté viendo y se raja pa’ la casa , al velorio ni vaya por que seguramente se tropezará en alguna tumba y esto lo dejará en evidencia. Después le dice que se fue para no molestar y que al entierro no llegó porque se le dificultó irse nuevamente del trabajo ( acuérdese solo los winners tienen trabajos donde los echan de menos)

Se que le preocupa esos velatorios de familiares y amigos, amigos? Mejor conocidos. Todos ellos ya se acostumbraron a su loseritud y a contenerse las ganas de bajarle todos los dientes de un patadón, en ellos haga lo que se le ocurra salvo que venga la rubia entonces proceda como si el velatorio fuera de compromiso.
Vaya m’hijo que esto es INFALIBLE!!!!!

Torombolo

FELIZ DÍA A TODOS.

2005-07-20T12:14:00.000-03:00

Los amigos: no pueden impedir que uno sufra, no pueden garantizar que uno sea feliz; no pueden reemplazar a la madre ni al padre, no pueden confundirse con el amante ni con el hijo; no evitan que uno cometa errores, ni aciertan siempre en celebrar a tiempo el verdadero triunfo sobre uno mismo; no impiden que el dolor duela, ni aseguran que el amor ame; no detienen el tiempo y sus deterioros; no apresuran el equilibrio ni sus armonías; no están siempre que hacen falta, ni se van cuando uno está preparado para la soledad; no colman todas las posibilidades de la sed, ni se privan de despertar otras nuevas. Los amigos solamente hacen que el espejo nos devuelva la imagen de alguien capaz de ser amado por alguien a quien ama. Los amigos solamente hacen que la vida valga la pena de ser vivida.

Aída Bortnik

MANUAL DE AUTOAYUDA (continuación)

2005-07-14T08:06:00.000-03:00

CAPÍTULO II

A ver si rompemos el invicto, Pascual...

Ya lo sabemos, usted es un looser, porque nadie más que usted puede estar acá leyendo esto mientras a su alrededor el mundo se divierte, goza y disfruta de los helados de pistacho y los celulares que sacan fotitos.
Pero, hete aquí que, looser y todo a usted le pica el bicho. Sí, además de ese hablamos del bicho del amor (¿looser y guarango?, no tiente a los dioses, por favor...). Entonces querrá usted que alguna fémina le dé bolilla, acepte sus convites y se coma sus confites.

Resumamos los resultados de sus lances hasta la fecha. Cada vez que usted ha invitado a una señorita a salir ha sucedido lo siguiente: a la más sincera y avispada todavía están tratando de destrabarle las mandíbulas porque no pudo jamás parar de reirse, la sincera pero recatada le deslizó el número de su psiquiatra de confianza mientras corría a vomitar, la término medio le estampó un sopapo que acabó con sus muelas de juicio cruzadas derecha-izquierda, y la realmente tímida en extremo le dijo que ese día a esa hora no podía porque tenía que colar los fideos...

O sea, concluyamos con sinceridad pero firmeza que usted jamás logrará que nadie acepte. Entonces hagamos lo único que nos queda, amenaza lisa y llana. Elija a la fémina de su interés y acerquese blandiendo una cinta de video en mano; luego, con cara de asesino psicótico dígale: - Tengo dos filmes tuyos acá, "Depilación in extremis" y "Cambio de tampón en la madrugada", pero eso no es lo peor, lo verdaderamente jodido es que una copia de esta cinta está puesta en la videocassetera del comedor del personal... ¿aprieto play o salís conmigo? Resultado garantizado.

Ahora vayamos al día importante, la cita. Y acá vienen los consejos, porque como todo buen looser usted querrá arruinarlo todo por su propia naturaleza, pero nosotros vamos a evitarlo.¿Qué va a hacer?, ¿la va a pasar a buscar en colectivo?... es capaz. No, estimado looserito, se me alquila un convertible colorado con su correspondiente tapizado animal print y un gran dado lleno de luces en la palanca de cambios, ahí vamos bien. Se estaciona bajo el apartamento de la señorita y hace sonar la bocina de "la cucaracha" que habrá tenido la previsión de pedir junto al convertible. Mientras la chica termina de vomitar y baja a su encuentro usted se perfuma con su Polyana 555 y se apresta el jopo, ensayando la sonrisa ganadora de ocasión.
Cuando ella llegue resista sus ganas de aclararle "- Ché, ¿no estarás con la menstruación, no?, mirá que yo no me puse en gasto para volver bañado y sin fiesta, ¿eh?..." porque ese tipo de cosas son las que hacen de usted un looser. Hágale algún comentario de esos que ninguna mujer resiste, tipo: "- Hola, princesa, ¡qué hermoso te quedó el tocado!", a lo que ella, fina como la que más, le responderá emocionada, "- Tocado estás vos, idiota, en la peluquería ya no me atienden porque tengo seborrea rebelde... " No se desanime y arremeta: "- Pero ese brillo tan particular que tiene tu cabello... tan como una estrella del firmamento...", y ella, vencida por la galantería no podrá menos que aclararle: "- Ese brillo es la grasa de una semana sin lavarme, tarado, en casa explotó el calefón y el agua la cortaron hace un mes". Bueh... arranque el auto y vayan barajando las posibilidades que tienen para esa noche inolvidable. ¡Alto!, lo vemos venir... su proyecto de una noche inolvidable es mirar el río desde la Costanera y, si la cosa viene muuuy importante, comprarle un choripán. Bueno, no, no esta vez. Llevela a cenar a un lugar como la gente. ¿Que cómo reconocer un lugar como la gente?, mire es fácil, hay lugares "demasiado", lugares "como la gente" y lugares "como usted". Los lugares "demasiado" son cerrados, tienen una pequeña luz afuera y un mono grandote que le romperá todos los huesos apenas usted ose pisar el umbral. En los lugares "como usted", los manteles son de hule grasiento con suerte, las servilletas son papelitos, el piso es de baldosas negras y blancas y los mozos se afeitan cada vez que Racing sale campeón. Usted vaya a un lugar "como la gente" que se reconoce porque tiene una enorme cantidad de luces dicroicas, potus colgantes por todos lados y mucha madera barnizada. Allí comerá medianamente mal, pagará una fortuna y lo tratarán con elegante desprecio.

¿Y ahora qué quiere?, ¿qué hacer durante la cena?, ¿cómo terminar la noche?, ¿cambio de cien?, no, basta, amigo. Por hoy ya es bastante. Estudie todo esto y en otro capítulo lo seguimos malcriando. Ahora vaya y apúrese que la grúa le llevó el auto, el Banco le cerró y su jefe lo está esperando para despedirlo... ¿No es hermosa la vida?

V. Onoff

MANUAL DE AUTOAYUDA (continuación)

2005-07-11T08:18:00.000-03:00

CAPITULO I

La Procesión no va por dentro

Cómo parecer sexy desde lejos

Una queja muy común entre los losers, es no conseguir pareja. Es decir, una pareja que al menos sea admirada o envidiada por dos o tres personas más. Los losers siempre se sienten al fondo de la cadena alimenticia, y con justificación. Ser atractivo no es cosa fácil con los estándares impuestos por las películas actuales. A eso, sumarle que en la vida real además de ser un adefesio, usted sufre de halitosis y un nauseabundo hedor corporal.

¿Pero si no me alcanza para papel higiénico? ¿Dónde saco el dinero para pasta dental y desodorante, o inclusive una barra de jabón? Son las excusas más escuchadas. Con este manual, aprenderá a dejar de ponerse excusas y encontrará la solución.

A continuación el método, paso por paso, para llegar a la sexybilidad:

1 – Si todavía le quedan amigos, aunque sea uno, llámelo e invítelo a tomar un café.

2 – Si no es dueño de uno, pida prestado un teléfono celular. (Y un amigo, si ya no le quedan)

3 – Asegúrese que su amigo también tenga teléfono celular y que pueda hacer llamadas.

4 – Compre una cinta métrica.

5 – Siéntese en un banco de la plaza y pídale a su amigo que diga, sin vergüenza, si desde donde está parado, puede percibir su olor a sobaco.

6 – Ante la respuesta afirmativa, haga que su amigo retroceda 10 pasos y repita la pregunta.

7 – Repetir el paso número 6 tantas veces como sea necesario hasta que su amigo responda en forma negativa. A esta altura es cuando el celular entra el juego, no es cuestión de andar a los gritos en lugares públicos.

8 – Mida con la cinta métrica la distancia entre el banco de la plaza y el lugar desde donde su amigo ya no distingue su aroma.

9 – ¡Felicitaciones! Acaba de averiguar la distancia mínima a la que se debe ubicar para empezar a parecer atractivo ante alguien.

10 – Ya está listo para presentarse en sociedad. Le recomendamos que busque sus citas en algún Chat y que antes de invitar a alguien a un encuentro personal, se asegure que la persona en cuestión sea incapaz, sin anteojos, de reconocer un elefante de un poste de luz. Es importante que el día del encuentro, esa persona deje los lentes en casa. Propiamente una cita a ciegas.

11 – ¡Éxito asegurado!

Patomusa

MANUAL DE AUTOAYUDA (no es mecánica para principiantes)

2005-07-04T16:18:00.000-03:00

COMO SER EXITOSO SABIENDOSE UN ABSOLUTO LOSER

INTRODUCCION

¿Es su jefe más inteligente que Usted? ¿Sus amigos se burlan (justamente) de sus comentarios? ¿Su mujer lo engaña y no la culparía? ¿Sus hijos lo respetan tan poco, que hasta prefieren los consejos del almacenero de la esquina a los suyos?

Sí respondió afirmativamente a más de una pregunta, no desespere. Nosotros tenemos la solución. En este manual, encontrará la ayuda necesaria para aparentar ser una persona inteligente, locuaz, poderosa, sexy y la envidia del vecindario.

Hoy en día, ser un Loser no es un estigma. El problema está en seguir pareciéndolo, habiendo a su disposición técnicas muy fáciles de implementar. Tan fáciles, ¡qué hasta el rey de los Losers, Usted, puede comprender!

¿Alguna vez se preguntó cómo De la Rua logró la presidencia? ¿Cómo George W. consiguió la reelección? ¿Por qué las masas consideran que Coelho es cultura? ¿Por qué existe American Idol?

Si pudo retener la mitad de lo antedicho, todavía hay esperanzas. Caso contrario, vaya directamente a la última página, allí encontrará los horarios del tren, para la estación más cercana a su casa y las instrucciones para esperar pacientemente en las vías. Muchos se lo agradecerán.

TESTIMONIOS

“Seguí el método del manual a rajatabla, esperé pacientemente la muerte de Balbín, que la gente se cansara de Alfonso y odiara a Carlos Saúl, ¡y logré mis objetivos! Después me clave una siesta y desperté arriba de un helicóptero”
Fernando de Pilar

“Con este manual solo se puede conseguir el éxito. Yo me debatía entre el alcohol, la cocaína y la paranoia de que descubrieran mi rateada de la colimba. Siguiendo paso a paso este método, logré engañar a millones de personas. Y con un pequeño apriete en el estado de las naranjas, ahora sigo los pasos de mi padre”
Jorge de Austin, Texas

“No puedo más que recomendar este libro. Una simple operación de glúteos y me convertí en Sex Symbol.”
Jose Luis de Tupungato, Mendoza

Como verá, este no es el típico manual de autoayuda. Es un método científico elaborado por dos desvelados y comprobado por muchos, que lo sacara del fondo del tarro ¡pedazo de orejón!!!

Torombolo (ausente con aviso)

Su Voz

2005-06-27T06:30:00.000-03:00

Pisé la arena y volví a oir su voz.

Como en aquellas frías tardes grises.

Como cuando sentada sobre una roca soltaba sus melodías para que se enreden en el aire del mar. En el mismo viento que le hacía flamear el pelo y la obligaba a entrelazar las manos entre sus piernas, impidiendo que sus interminables faldas blancas la echaran a volar.

Mi hermana sonreía y yo corría por la playa desierta preguntándome adónde habían escapado todos los miedos. Al arrullo de esa voz no existía más que felicidad. Cuando cansado volvía al fin a su lado, sus brazos me rodeaban y su blanca sonrisa hacía girar el mundo.

Pero un día me detuve en mitad de la playa y la miré fijamente. Había concebido una sombra. Y corrí hasta esa dulce voz para que la disipase.

¿Cantaría para mi todos los días de la vida?

¿Cantaría para mi siempre en aquella playa?

¿Cantaría para mi siempre, callando los grotescos miedos?

Ella le mintió a mis ocho años, tan faltos de desilusiones y cinismos.

Ella me mintió que si.

Entonces un día se fue y se llevó su voz y su cantar y su brisa y su sonrisa.

Entonces hoy regresé cargando aquella mentira en mis brazos.

Con la fuerza que tantos años me legaron.

Me ha dejado la playa.

Con cierto esfuerzo puedo sentir la brisa.

Su voz resuena en mi recuerdo.

Al fin de cuentas mi hermana no me ha mentido. Podría perdonarla.

Si no fuera por estas lágrimas...

V.Onoff

Esquinas

2005-06-23T07:00:00.000-03:00

En aquella esquina me estás esperando. Con tu risa y tus ojos atentos. Con tu apuesta a mí. Con la certeza de verme cruzar la avenida. Dejando atrás al otro que en otra esquina espera. Me pediste que elija y elegí. En las calles de mi vida los tuve en dos esquinas a una misma hora. Cuando las diosas me concedan la repetición de aquella tarde, no me verás llegar cruzando la avenida, tampoco el otro sonreirá porque me acerco. Los dejaré en las esquinas, esperando lo que nunca llega, porque ya fue. Yo los quería a los dos, ustedes sólo querían una y ninguno de los tres ganó.

DudaDesnuda

2005-06-20T00:00:00.000-03:00

Mientras escribo esto, si escribir se llama, tengo que tomar agua y comer chicle para que el nudo que tengo en la garganta deje de sentirse tan tieso.

No creo haber sentido mucho amor, no creo haber estado abierta a esa fascinacion tipica de algunas mujeres cuando de hombres se trata; lo mio era diversion; pasarla bien; sentir la adrenalina del momento.

Pero amor? no eso era en las novelas; eso no pasaba en la vida real; y aunque no vengo de una familia quebrada (como se les dice a los matrimonios divorciados hoy en dia) (y tengo que discentir en eso, pero es demasiado tema, no quiero aburrir con otra de mis teorias) el amor que mis padres transferian no era de esos fogosos, era de los mas bien callados, sumisos, atibiados...

24 años de idas y venidas pasaron, desde que tengo uso de razon encuentro mi propia vida maravillosa; pero no como los demas creen que una vida maravillosa deberia ser, sino como yo misma las siento. Y como tantas cosas que pasan al azar, que nuestros caminos se hallan encontrado fue una mas.

1 mes y medio mas tarde ya estabamos casados, 2 meses y medio mas tarde ya estabamos esperando un bebe.

Si, pareciera que estabamos jugando una carrera; pero no, eso no es verdad. Si hay algo que hicimos desde que nuestras jordanas se cruzaron fue vivir a pleno; disfrutar y abrazar la vida que ya no eran dos solitarias sino una unida.

Y ahora despues de 7 años seguimos subiendo y bajando las dunas; escalando montes; tomando sol en playas desiertas; caminando en tormentas de nieve...

7 años no son nada, pero en nuestro caso son todo, somos nosotros; nuestra familia; nuestros amor. Hoy despues de todo esto vivido puedo decir y no mentir ni un centrimento; que vivo por vos, rio con vos, sueño acerca de vos; pero hoy...hoy lloro con vos, sufro por vos, tiemblo y siento tu dolor.

Daria cualquier cosa para que ya no te sientas asi, te doy mi amor, mi vida, mi alegria, mis años, mi estupidez, mi incertidumbre y tambien toda la seguridad del mundo, porque asi grandote como te ves, te podes poner abajo de mi brazo y llorar, y sentirte protegido, que nada malo te va a pasar. Quedate asi, quietito y vas a ver...vas a ver que esto es solo un año mas...ya va a pasar.

Lola para mi gordo

¿Será varón? ¿Será mujer?

2005-06-13T04:30:00.000-03:00

En algún filme Subiela sostiene que se muere cuando se dejan de pronunciar determinadas palabras, (¿o era al revés, cuándo pronunciábamos la palabra equivocada?) ¿Importa que fuera de una u otra forma? Se refiere a las pequeñas muertes cotidianas, a ésas que nos van marcando y nos avisan que no somos inmortales. Moriremos mañana. Siempre moriremos mañana.

A veces me pregunto porque nombrarte provoca temor.(Hacer cuernitos con los dedos es una forma de disfrazarlo, pero el miedo ya se instaló en nosotros)

¿Por qué desconocemos todo relacionado con vos? ¿Sos hombre? ¿Sos mujer? ¿Me estás mirando mientras te escribo o preferís seguir de largo? Me asusta la sospecha de poder seguir sintiendo una vez que me vengas a buscar. Pasar entre los que nos quieren o nos odian y ser ignorados. Gritar y que nadie escuche. ¡Bah! A veces no es necesario estar muerto para sentirse así y, tal vez, esa sensación sea un ensayo. ¿Ensayamos en vida para nuestro paso (¿será un paso, un salto, una caída?) al otro lado? ¿Existirá un lugar, un cielo, un sitio sagrado? ¿Será cómo cuándo nos desprendemos de nosotros mismos al dormir?

Mi abuela le pidió a mi madre que le sujetara la mano porque se estaba cayendo en un pozo. Después murió. Cuando mamá lo contó no pude evitar el escalofrío y la pregunta estúpida: ¿Te dijo si vio una luz? No, no le dijo.

¿Existen los pactos con fuerzas del más allá? ¿Existen pócimas que garanticen la eterna juventud? ¿Está este tema relacionado con Ud. Sra. (para mí y para muchos más sos mujer) Muerte?

No estaría mal una respuesta. Que no sea dramática, por favor. Yo insisto en pensar que lo deprimente de irnos es como nos vamos y los horarios, claro. Algunos, me parece, ni se enteran que pasaron para el otro lado. Otros sufren demasiado. No sé de karmas. Me seguís despertando un respeto demasiado parecido al miedo y, a veces , escribir sirve para exorcizarlo. Este no ha sido el caso pero quisiera saber que piensan en El Refugio. Espero respuestas.

DudaDesnuda

Escenas de Mi Vida

2005-06-09T06:00:00.000-03:00

Capítulo I

El día está gris. Dos o tres nubes nada más, pero es lo que más veo. Empañan el cielo y no me dejan concentrar en otra cosa.

Me recuerdan a otro otoño, ya lejano. ¿Podré olvidarme alguna vez?, me pregunto cuando dos o tres nubes empañan el cielo como ahora. La respuesta es la misma, infalible: no será hoy.

¿Por qué, las cosas que nos duelen más, esas que quisiéramos olvidar casi de instantáneo, son las que nos merodean, quitan el sueño, se parecen a un nubarrón que jamás se hace lluvia y desvanece?

Aunque cierre los ojos, bien apretados, puedo ver con total claridad las puertas de vidrio del hospital. Y sentir la mano de mi hermano apretando mi brazo derecho. Y me falta de nuevo la respiración al subir, forzado, las escaleras.

Capítulo II

Y vuelvo al gris.
Al gris de esas nubes que deberían ser blancas.
Al gris de mi vida que se fue decolorando poco a poco.
Al gris del guardapolvo de la enfermera gorda, de esa enfermera mugrienta que nada sabía de buenos modales.
A las paredes grises, que en algún momento habrán estado pintadas con un desagradable tono ocre para una fastuosa inauguración y que el roce de la gente (si se le puede decir gente a los portadores de esa grasitud que día tras día se impregna en las paredes) y el paso del tiempo terminaron por quitarles todo esbozo de buen gusto.

Y los internos, con más hambre que dientes, mendigando tabaco a cada instante, también iban de gris. Pero con guardapolvos que nacieron grises, no como el de la enfermera, que en algún momento habrá sido blanco.

En ese lugar, hace ya algún tiempo, viví la más horrible de las pesadillas.

Capítulo III

La pesadilla se repite. Una pesadilla de paredes sucias y enfermeras sin sonrisas. Enfermeras que creen ser mejor que uno, porque están ahí del otro lado, porque no son ellas las necesitadas de atención y no sufren en carne propia el dolor de sentirse a merced de esos extraños en guardapolvo gris. Gris como el día. Como mis recuerdos.

La familia y los amigos han hecho lo posible y no pueden más. Hasta ahí llegaron, se rinden y te llevan a un hospital mugroso con olor a desinfectante y pasillos repletos de seres que deambulan sin destino. Los veo pasar de nuevo frente a mi, con las miradas sin brillo y se que soy el próximo.

No me queda más que esperar, porque me detiene la mano de mi hermano apretando mi brazo. Y el mareo, el dolor de cabeza, las ganas de salir corriendo y que no me toquen. Que no me pongan la inyección por favor, que fue un accidente y no lo voy a hacer más.

Y entonces vuelve el olor nauseabundo y el recuerdo de unos pasos que se acercan.

Capítulo IV

Esos pasos que retumban en mis oídos como burlándose de mi destino.
Los pasos que me llevaban a pensar en cómo seguiría la vida de los que quedaban afuera.
Quién limpiaría esa mesa cuidadosamente decorada. La mesa impecablemente blanca hasta que, por mi exclusiva culpa, se fue tiñendo lentamente de rojo.
Quién haría el trabajo sucio con una mueca de asco y luego, cuando todo estuviese en su sitio, pondría su mejor cara de acá no ha pasado nada, y se sentaría en un sillón para llamar al olvido.

Pero también los recuerdos alegres llegaban a mi memoria envueltos en el repugnante olor que caracteriza a los nosocomios.
Una y otra vez repasaba el día mas feliz de mi vida.
El día en que, después de años de tratamientos, al volver del laboratorio en el que confirmaron mi esterilidad, mi esposa me recibió tan cariñosamente como no lo había hecho nunca desde que nos casamos y mirándome con la sonrisa más triste que vi en mi vida me mostró el Evatest que echaba por tierra los años de estudio de esos mediocres bioquímicos.

Capítulo V

Dicen que las hormonas se alborotan en las mujeres grávidas. Debe ser cierto. A pesar de la euforia que causaba en mí esta noticia milagrosa, tras años de sufrimiento, culpa y finalmente resignación, los ojos de mi esposa se llenaban de lágrimas.

- Llamemos a mi hermano - le dije ese día - a pesar que estamos alejados desde hace tiempo, se alegrará por la noticia.

- Ya sabe - fue la escueta respuesta. - está acá, en el baño.

Sus palabras fueron interrumpidas por el estruendo del agua descargando el inodoro. Recordé que era tiempo de arreglar la válvula de presión. Se abrió la puerta y allí salió, igual que siempre, la distancia no lo había cambiado, terminando de subir el cierre de la bragueta en el pasillo.

- ¡Hoy tenemos mucho que festejar! - y salí corriendo a la cocina.

Sin prever lo que vendría, preparé café y tostadas, saqué la manteca y la mermelada de naranjas de la heladera y mientras abría el cajón para sacar un cuchillo, percibí el silencio y los murmullos que llegaban del comedor.

Capítulo VI

Me quede tan quieto como pude para tratar de escuchar lo que decían.
Tenía la esperanza de que mis sospechas no se confirmen, aunque en el fondo sabía lo que estaba pasando.

Los murmullos fueron tomando forma en mis oídos hasta que pude escuchar nítidamente la voz de mi esposa -porque tu hermano es un cornudo y un idiota, dijo.
Eso fue demasiado para mi.
Entré sorpresivamente en el comedor y mirándola fijamente a los ojos, mientras ella, que habría tenido uno de esos sofocones tan característicos en las embarazadas, prendía apresuradamente los botones de su blusa le dije:

-No te voy a permitir que hables así de Rogelio.

Rogelio es mi hermano menor, que tantas veces nos había ayudado en cuestiones domésticas y que por una pequeña disputa (de la que nunca supe los pormenores) que tuvo con mi mujer en la época en que él comenzó un noviazgo con una chica de su trabajo, ya no nos visitaba con frecuencia.

Pero no me parece correcto hablar así de los ausentes, que digan semejante cosa de alguien porque no está allí para defenderse. Que ofendan gratuitamente es algo que está mas allá de mi límite de tolerancia.
Puse mi mejor gesto de desaprobación para que noten que no iba a tolerar más chismes en mi casa y los invite a que tomen asiento antes de que se enfriara el café.

Capítulo VII

Esta vez entendieron que hablaba en serio. Los vi perder el color de las mejillas y en silencio, se sentaron. Apoyé la bandeja con las tazas de café y las tostadas sobre el mantel blanquísimo que cubría la mesa.

Si me pidieran describir la felicidad mostraría un retrato de ese momento. Un hijo, tan esperado, en camino y mi hermano nuevamente a mi lado. ¿Estaría soñando?
¡Quién hubiera imaginado entonces, el dolor que más tarde sufriría!

Serví el café y les pasé el azúcar. El frasco de la mermelada estaba bien cerrado y mis manos lo apretaban con fuerza sin lograr desenroscar la tapa.
Entonces mi mujer habló, casi en un susurro.

- Es de tu hermano, Odalisco. Sentate...

Simultáneamente, él trataba de arrancarme la mermelada desde el otro lado de la mesa. Me resistí y el vidrio cedió.
La sangre brotaba manchando el mantel que perteneció a mi abuela, y el contenido viscoso del frasco creaba un enchastre de novela, o de cuento. Los pedazos de vidrio se clavaron de una manera tan profunda que no pude evitar un grito gutural y agudo.

Aborrezco los hospitales. Tengo fobia a las jeringas. Desconfío de los doctores que hablan mucho y difícil. Pero allí terminé, en la sala de guardia y con 4 puntos en la palma de la mano izquierda.

Todo por culpa de Rogelio. Y su desesperación por no compartir su mermelada.

Odalisco Smith

Sin Título

2005-05-31T10:59:00.000-03:00

Imaginemos que un hombre cae en medio de la nada. ¿Cual será su primer acto?
¿Se levantará y buscará su hogar? ¿Querrá saber que tiene familia y que ésta lo espera? ¿O no se levantará?, simplemente se dejará estar en ingravidez tendido en el piso.
¿Querrá hacer de esa nada algo? ¿Tendrá espíritu de creación, o se lamentará por su vida pasada, por no haber aprovechado mejor los momentos?
¿Se activará? ¿Correrá desesperado en búsqueda frenética? pero, ¿hacia dónde correrá?
Sin prejuicios, sin violencia, con todo por hacer, ¿se sentará y llorará? ¿o se enfurecerá y destruirá lo que encuentre a su paso?
Cuando los tiempos nos llevan a páginas en blanco tenemos que ser lo creadores de nuestras propias historias.

Daniel Bagdad

Señorita Alicia

2005-05-23T12:55:00.000-03:00

No. No me levanto con el pie izquierdo. ¡No!
Vamos a ver, soy zurda desde mi más tierna infancia; ¿Debo vencer esta costumbre izquierdista? Después de todo: las ideologías han muerto pero la ignorancia resiste.

Lo sé. Lo sé muy bien, lo he leído: "La superstición trae mala suerte". Pero hoy, el primer pie que apoye al bajar de mi cama será el derecho. ¡Basta de pertenecer a las minorías!!!

Ya está. Acabo de pisar con el pie de la decisión, la voluntad y la justicia. Todo eso en una sola extremidad; mientras que, en la otra, en la que me corresponde por nacimiento se apoya lo siniestro, lo torcido.

¡Venir a darme cuenta hoy, ahora, que mi poca fortuna, mi falta de suerte se debe pura y exclusivamente a mi pie izquierdo! ¡Descubrir que la naturaleza se ha equivocado!!! ¿Por qué no me hizo con dos pies derechos?

Y la mano... ¿Qué hago con mi mano???

¡Cuánta razón tenía la Srta. Alicia!. Ella me corría por todo el Jardín de Infantes con la certeza que un buen reglazo dado a tiempo corregiría mi destino; amén de contribuir a la organización legítima del cosmos. ¿Y yo, qué hacía yo en lugar de acatar sus sabios métodos pedagógicos? ¿Qué hacía al ser alcanzada por tan iluminada maestra?. En lugar de reverenciar y acogerme a la obediencia debida, esquivaba los reglazos y corría a esconderme debajo del escenario, hasta que me rescataba Doña Rosa, la portera.

Allí debió comenzar mi calvario. Defender lo indefendible es algo así como un sino, una fatalidad. Estar siempre del lado de los perdedores por vocación.

Ahora descubro que hay un responsable. ¡Qué digo uno! ¡Dos responsables! ¡Mi pie y mi mano, ambos izquierdos!!!

Por eso, creo que rescatar del basural de mi memoria a la Srta. Alicia es un acto de sensatez, de entereza, de honestidad, acorde al tiempo histórico que nos toca vivir.

¿Por qué no la comprendí hace 30 años? Si en vez de ser yo hubiera sido, al menos, otra. Mi buena suerte no aparece porque le correspondía a la que debí ser, no a la que soy.

Esos caprichos de la niñez. ¡Ese querer demostrar que una es una y no otra! ¡Esa obstinación, desde chiquita, a ser yo!

Pero hoy todo comienza a ser distinto. Mi marido acaba de cerrar la puerta. Se llevó toda su ropa. Algo me dice (intuición espiritual real, ¿pero intelectual emotiva o volitiva?), que esposo me deja pero, para ser franca, para hablar con la verdad absoluta: es este acontecimiento el que me da la seguridad que bajar con el pie derecho tiene sus ventajas.

Perdón Srta. Alicia. Gracias querido.

DudaDesnuda

Encontrando el escepticismo.

2005-05-12T07:47:00.000-03:00

Lo primero que recuerdo del sutil y muy lento acontecer de mi paso de la inmadurez a la madurez (aunque por ahí un articulista de mi país se empeñe en decir que los hombres maduramos a los 50), fue el tristeza de darme cuenta que los autoproclamados profetas, investigadores paranormales y visionarios eran una sarta de mentirosos.

Y mentirosos de todas las raleas, desde los que me prometieron que el Aconcagua iba a ser el accidente geográfico mas septentrional de la masa continental de la Antártida en un término no inferior a 15 años (de los cuales ya han pasado 20 y ya no espero), hasta el que me escribió hace 500 años con profecías tan arrevesadas en las que cualquier cosa cabe, pasando por el que comentó sin recato, en un especial televisivo vacuo de fin de año, que un presidente iba a morir sin especificarme el presidente de donde. ¿de dónde?

Compraba con asiduidad Año Cero (en la que me complacía explicar a mis amigos pubertos la gracia esotérica del nombre) Enigmas (con la tenebrosa cara de Jiménez del Oso en la portada, como un recordatorio de que él podría ser uno de los fantasmas que publicaba y la G del nombre de la revista como inquietante dibujito hipnotizante) y disfrutaba con candidez juvenil los dossier y especiales sobre el Yahveh astronauta y extraterrestre conflictivo, los aromas santificantes, Hercobulus y el Reiki. Todo en la misma bolsa.

Y en la misma bolsa del pensamiento técnico y matemático que empezaba a recibir en la carrera universitaria.

Semjase, derivadas, lemuria, límites, triangulo de las Bermudas, Fermat, cátaros, ecuaciones diferenciales, pirámides Egipcias extraterrestres, evaluación geotécnica.

Caray, son muchas, pero muchas cosas las que olvida mi carrera, que olvido yo, que olvida el mundo, cosas que son mas importantes que esta sarta de cosillas comprobables que son enseñadas en una facultad de ingeniería aunque no exentas de la propiedad para proclamar a alguien como bruto (propiedad que no se debe desdeñar), pero que, al fin y al cabo que las iba a ver y comprobar aburridamente siempre.

Por que no se me enseñó a encontrar agua subterránea con ramitas o con plomadas de cuarzo, tal como leía en las revistas de marras y si a matarme perforando artesas.

¿Por qué?

Porque no está comprobado, por que el agua subterránea no crea ningún tipo de onda mecánica, cuántica, magnética o lo que sea que entre en resonancia con tejidos vegetales muertos o con la estructura cristalina del cuarzo.

Pero, peor aún, porque mucha gente miente. La gente miente. Y no solo la "paranormal". Y no hablo de la ficción y de las novelas, por lo menos ahí estas advertido. Tampoco entran aqui las mentiras infantiles de que “El niño Dios son los papás”, no.

Es la mentira como forma de vida, como centro de gravedad del inmenso puente que cada quien arma para pasar de un punto a otro. ¿Como es que no se caen?. Mas rápido cae un mentiroso que un cojo, escuchaba de niño cuando mis padres estrujaban en sus cabezas la manera de enseñarme “moralidad”. Aquí y ahora de eso no hay. Bonita manera de empezar a enfrentar la madurez.

Jaime, el escéptico.

Escenas de Mi Vida - Capítulo VI

2005-05-02T12:22:00.000-03:00

Rogelio es mi hermano menor, que tantas veces nos había ayudado en cuestiones domésticas y que por una pequeña disputa (de la que nunca supe los pormenores) que tuvo con mi mujer en la época en que él comenzó un noviazgo con una chica de su trabajo, ya no nos visitaba con frecuencia.
Pero no me parece correcto hablar así de los ausentes, que digan semejante cosa de alguien porque no está allí para defenderse. Que ofendan gratuitamente es algo que está mas allá de mi límite de tolerancia.
Puse mi mejor gesto de desaprobación para que noten que no iba a tolerar más chismes en mi casa y los invite a que tomen asiento antes de que se enfriara el café.

Continuará

Odalisco Smith

A.H.A. - Primeros asentamientos o Primeros intentos. - 9 -

2005-04-26T14:08:00.000-03:00

Un atardecer lluvioso de aquel septiembre de 1537 vio arribar al fin al territorio del Paraguay a Eliseo Salazar de Espinosa, su tripulación y sus deseos de febril venganza.
Los nativos de la región, ignorantes como eran de todas estas tortuosas cuestiones, avistaron la nave española y se apresuraron a avisarle a Sebastiano la noticia con cierta alegría. - ¡Maraboto, Maraboto, ahí vienen tus amigos!, gritaban los indígenas con eufórica ingenuidad y evidente desconocimiento de las posibilidades que la rima literaria otorga.
Sebastiano corrió hacia la costa con la sorpresa pintada en su rostro. No acertaba a imaginar qué nuevo desatino le enviaba su olvidado y viejo mundo.
Eliseo y los suyos desembarcaron bajo esa pertinaz y molesta llovizna de septiembre y se confundieron en salutaciones y gracias varias con el improvisado comité de bienvenida.
Finalmente el encuentro inevitable no se hizo esperar.
Salazar divisó entre la concurrencia un rostro que se diferenciaba claramente de las facciones indígenas de los nativos del lugar. Se acercó resueltamente hasta él y mantuvo un memorable diálogo que la historia ha conservado como paradigma de hondura emocional y expresividad retórica.
- ¿Sebastiano Maraboto?
- El mismo.
Dos certeras estocadas de su espada atravesaron el corazón de su padre y lo tendieron sobre el pantanoso suelo, allí donde la sangre de una vieja deuda cobrada se fue mezclando lentamente con la triste llovizna.
Rápidamente advirtieron los indígenas que los recién llegados no eran precisamente amigos del finado Sebastiano. También advirtieron con rapidez que esa espada no poseía muchas pulgas. Y decidieron regresar por donde habían venido.
Luego del necesario tiempo de elaboración del duelo paterno, Eliseo abrió los ojos a su entorno y observó que se hallaba en una floreciente comunidad de neto corte comercial. Se percató de que sólo faltaba allí algún espíritu fundador y algo de civilizada administración, para que se pudiera dar vida a un real asentamiento colonizador que coexistiera en amena paz con los nativos del lugar.
Los miembros de su tripulación, ajenos a los ambiciosos planes de grandeza de su capitán, seguían dando muestras de poseer un irresponsable espíritu socarrón. Habían encontrado en el desgraciado e histórico asesinato de Maraboto a manos de su hijo, un divertido pretexto para asustar a los ingenuos indígenas. Así era como los sorprendían a la vuelta de cualquier choza y le espetaban la pregunta nefasta: - ¿Sebastiano Maraboto?, ante lo cual los nativos huían aterrados, dejando a sus espaldas un grotesco coro de risotadas.
Más allá de estas muestras de colorido y absurdo ingenio malgastado, Eliseo Salazar de Espinosa llevó a cabo su proyecto y fundó una verdadera ciudad, hito que recibió el reconocimiento de ser el primer asentamiento permanente en la cuenca del Río de la Plata.
En el acta fundacional, que redactó hacia fines de 1537, consignó como nombre de su creación el de Asunción, capital hoy de la República del Paraguay. Dicha elección fomentó no pocas controversias entre los cronistas de la época. Historiadores más imaginativos que veraces, se apresuraron a declamar que Eliseo habría escogido el nombre de Asunción porque en lengua guaraní significa 'muerte al padre adúltero'. Por otra parte, estudiosos algo más sensatos sostuvieron que el fundador había bautizado a la ciudad con el nombre de su madre, en obvio homenaje. Lo cierto es que la despechada progenitora de Eliseo llevaba el españolísimo nombre de Encarnación. Pero bueno, también es cierto que en aquella época nadie andaba con ganas de hacerle preguntas de tipo familiar al chinchudo de Eliseo.

Escenas de Mi Vida - Capítulo V

2005-04-21T12:21:00.000-03:00

Odalisco Smith

A.H.A. - Primeros asentamientos o primeros intentos. - 8 -

2005-04-19T07:11:00.000-03:00

Si bien es cierto que los bronces de la historia pasaron por alto, con su arbitrario lustre, a los nombres que conformaron la frustrada expedición de Joseph Mendoza, también es cierto que sería uno de sus lugartenientes el que reclamaría el mármol del recuerdo, al ser el primero en establecer un verdadero asentamiento permanente en la cuenca del Río de la Plata. Hablamos, claro está, de Eliseo Salazar de Espinosa, también llamado e.s.e entre los íntimos, en obvia alusión a sus iniciales.
Durante la corta estadía transcurrida luego del desembarco, Eliseo supo ser más sagaz que su capitán y pudo entrever el abrupto final que toda aquella historia parecía reclamar.
Sin dejar de prestar fieles servicios a su superior, comenzó a planear una salida viable a todo aquel estofado que lentamente se iba gestando. Supo aprovechar la fortuita circunstancia de haber conservado intacto el barco que los había transportado y, sigilosamente, reclutó voluntarios para volver a embarcarse y continuar la expedición en busca de horizontes más venturosos.
Abocado a sus tareas proselitistas Salazar tuvo noticias a través de un poblador, que en realidad era un ex tripulante de la misión de Juárez Chas, de la suerte corrida por Sebastiano Maraboto en la zona de Rosario. Y entonces terminó de delinear el rumbo definitivo de sus aspiraciones. Habría que remontar el río hacia el norte sin detenerse, y llegar bien lejos, allí donde latían promesas de amables pueblos y fértiles comercios.
El ex integrante de la tripulación de Juárez Chas, devenido ahora en indígena galés por adopción, no supo darle a Eliseo el nombre del expedicionario Maraboto, en parte porque Eliseo jamás se lo preguntó. Pero en el interior de su alma latía una obscura fuerza que presagiaba funestos acontecimientos.
Reunida ya su magra tripulación y aprovechando el alboroto causado por Joseph Mendoza y sus absurdos comercios, el nuevo capitán Eliseo Salazar de Espinosa se embarcó demostrando lo acerado de su temple, que desafiaba abiertamente a la hostilidad de sus anfitriones. Claro que, por las dudas, lo hizo a altas horas de la noche y en el mayor de los silencios. Si bien el hambre reinaba, masticar vidrio no estaba de moda.
Los días de navegación pasaban y aquel paisaje desierto, de aspecto casi selvático, sólo invitaba a la reflexión. Eliseo fue tornando su carácter hacia lo taciturno y lacónico. Solía atravesar las noches encaramado en su puente de mando, con la vista fija en la obscuridad más absoluta, y pocas veces admitía ser molestado.
Ante la pregunta casual de alguno de sus marinos acerca de qué era lo que buscaba remontando el río hacia el norte, él solía responder: - Voy en busca de mis raíces, cosa que evidentemente desorientaba a más de uno. Pronto el tedio y el aburrimiento hicieron mella en aquel grupo de hombres, y efectuarle la antedicha pregunta al capitán comenzó a ponerse de moda. Recibir la consabida respuesta hermética era motivo de las interpretaciones más irrespetuosas y chacoteras.
Cuando el segundo marino fue a parar al agua merced a un trompazo del mal llevado Eliseo, el entretenimiento cesó abruptamente.
Nimiedades aparte, el implacable devenir de la historia supo que el capitán no bromeaba. Si bien era cierto que desconocía el nombre del que lo había precedido en aquellos caminos, él albergaba la sospecha de encontrar a un viejo y odiado conocido. Más precisamente creía ir en busca de su propio padre. Remontándonos varias decenas de años atrás, deberemos consignar para mejor entendimiento, que la infancia de Eliseo se vio conmovida y traumatizada por el abandono de su padre. Sebastiano Maraboto, progenitor en efecto del pequeño Salazar, se había casado con una española al sólo efecto de granjear su ingreso a la marina de ese país, hecho ya descrito. Pero a los pocos años, y a pesar de contar con un hijo de corta edad, su sangre portuguesa pudo más y huyó canallescamente detrás de las prometedoras caderas de una morena. Su primera y catalana esposa supo perdonarlo, o quizá supo resignarse, pero el pequeño Eliseo juró venganza y hasta evidenció su brutal repudio cambiándose el ahora innoble apellido. Por otra parte, atravesar la vida cargando un Maraboto detrás del nombre era tan nefasto como propicio para las rimas chuscas y burlonas. Así entonces, Eliseo Salazar casi podía oír el bullido de su propia sangre a medida que se acercaba a destino. La impensada oportunidad que la vida le brindaba le tenía casi desvelado. Tan sólo rogaba a los cielos no hallarlo ya muerto, víctima de alguna enfermedad o de alguna absurda pendencia. Quería que sus propias manos fueran las ejecutoras de la justicia que vengaría a su madre y a su infeliz infancia.
¿Lo lograría?, entérese en la próxima edición.

Escenas de Mi Vida - Capítulo IV

2005-04-14T12:14:00.000-03:00

Esos pasos que retumban en mis oídos como burlándose de mi destino.
Los pasos que me llevaban a pensar en cómo seguiría la vida de los que quedaban afuera.
Quién limpiaría esa mesa cuidadosamente decorada. La mesa impecablemente blanca hasta que, por mi exclusiva culpa, se fue tiñendo lentamente de rojo.
Quién haría el trabajo sucio con una mueca de asco y luego, cuando todo estuviese en su sitio, pondría su mejor cara de acá no ha pasado nada, y se sentaría en un sillón para llamar al olvido.

Pero también los recuerdos alegres llegaban a mi memoria envueltos en el repugnante olor que caracteriza a los nosocomios.
Una y otra vez repasaba el día mas feliz de mi vida.
El día en que, después de años de tratamientos, al volver del laboratorio en el que confirmaron mi esterilidad, mi esposa me recibió tan cariñosamente como no lo había hecho nunca desde que nos casamos y mirándome con la sonrisa más triste que vi en mi vida me mostró el Evatest que echaba por tierra los años de estudio de esos mediocres bioquímicos.

Continuará…

Odalisco Smith

A.H.A. - Primeros asentamientos o primeros intentos. - 7 -

2005-04-11T09:47:00.000-03:00

Habíamos dejado a nuestro primer adelantado Joseph Mendoza a punto de refundar su otrora floreciente fábrica de abanicos y, al mismo tiempo, a punto de cambiar para siempre la historia rioplatense. Sin más dilaciones y rápidamente se dispuso a realizar el acto ceremonioso e inaugural. Se apresuró a enterrar un mítico poste de madera y, ante el estupor de los asombrados nativos, clavó en el mismo un cartel con el nombre de su próximo emprendimiento.
“Buenos Aires” podía leerse allí. Joseph Mendoza observó satisfecho el prometedor letrero, creyendo que no había ningún nombre más indicado para una fábrica de abanicos.
Sin embargo, y bajo su completo desconocimiento, negros nubarrones se cernían sobre su incierto destino. Los indígenas galeses ya habían advertido que la expedición del recién llegado no contaba con riqueza alguna, a no ser por un par de ratas de sorprendente delgadez. Este desafortunado hecho dio por tierra con la ilusión de haber recibido un nuevo cargamento de preciosos metales, y generó una rápida corriente de mal humor y animosidad en contra de Mendoza y su tripulación.
Así, y con más velocidad de lo que los colonizadores españoles hubieran querido, el cariño prematuro se convirtió en incipiente hostilidad. Surgieron entonces las calumnias y los infundios en voces de nativos malintencionados. Varios pobladores comenzaron a alertar sobre las intenciones colonizadoras de los visitantes, sustentando tales dichos en el cartel enclavado en el poste fundacional. Algunos gritos de: - ¡Colonia!, ¡colonia!, comenzaron a surgir de la multitud que se había congregado, a los que Mendoza respondía con mercader ánimo aclaratorio: - Abanicos, abanicos... perfumes no vendo por ahora.
Como todo gran pionero no fue entendido y nuevas voces hostiles se alzaron con el correr de los días. Lo discriminaron injustamente por su tez color oliva, por no ser rubio y galés como ellos, lo obligaron a circular por zonas determinadas e identificadas con absurdos carteles que rezaban leyendas vergonzantes como: "el negrito joseph y los suyos" y "Los Rubios como la Gente".
Finalmente y al poco tiempo, hartos de ese fabricante de inutilidades incomprensibles, lo echaron lisa y llanamente a patadas de la región. Conservaron, sin embargo, el cartel que decía 'Buenos Aires' a manera de recuerdo de tan singular personaje, sin saber la carga profética que encerraba tal cosa.
El resto de su vida y sus obras se perdieron en el injusto olvido de la historia. Pero algunos indicios de su particular actividad se hallaron varios años más tarde en una zona situada en el norte de Bolivia, en el hallazgo de singulares abanicos que eran venerados como dioses paganos por incultos pobladores del lugar.

Escenas de Mi Vida - Capítulo III

2005-04-07T12:13:00.000-03:00

Odalisco Smith

A.H.A. - Primeros asentamientos o primeros intentos. - 6 -

2005-04-04T09:47:00.000-03:00

Las costas del África jamás vieron asomar la proa de la embarcación de Joseph Mendoza y, en cambio, la joven Sudamérica sí lo vio arribar gallardo en su puente de mando. Célebre fue la respuesta que el aprendiz de navegante Joseph le devolvió a su tripulación, cuando ésta lo increpó por el sutil desvío del derrotero prefijado. Parece ser que simplemente se encogió de hombros y respondió: - Bueno, sigue siendo el Atlántico, ¿no?
Por otra parte, la monarquía española enterada del fracaso de su persecución y el bochorno de tan vergonzante huida, decidió adelantarse a los hechos y nombró a Mendoza el Primer Adelantado del Río de la Plata.
Política del disimulo, murmuraron por lo bajo algunos detractores del reino, pero a la luz de los hechos posteriores quedó demostrado que no había estado del todo errado el rimbombante nombramiento.
Volviendo al nuevo destino del Primer Adelantado, Mendoza fue recibido con notable y afectuoso cariño por los indígenas galeses, que creyeron ver otro sabroso cargamento de oro y plata enviado por la muchas veces esquiva fortuna. También espiaban de reojo al barco recién arribado, calculando la cantidad de madera de que dispondrían para sus fortines en defensa de los malones coreanos.
En total desconocimiento de estos detalles, Joseph creyó haber arribado al paraíso mismo. Sumado al cariño notablemente desinteresado que recibía de los nativos, su ojo clínico para los negocios le dejó entrever una veta formidable en el clima del lugar. Aquella densa humedad y aquel calor por momentos sofocante, eran fértil tierra para refundar su ya desaparecida fábrica de abanicos.
La Primera Fundación estaba en marcha. Asista con su correspondiente escarapela en la próxima edición.

Escenas de Mi Vida - Capítulo II

2005-03-31T12:07:00.000-03:00

Odalisco Smith

A.H.A. - Primeros asentamientos o primeros intentos. - 4 -

2005-03-29T09:47:00.000-03:00

El invierno de 1535 le mostraba su más cruda cara al pequeño comerciante Joseph Mendoza. Los vientos huracanados que asolaban toda la península ibérica no favorecían precisamente su humilde fábrica de abanicos artesanales. Así entonces, viéndose a un paso de la ruina y llevado por la miseria a una delgadez física que amenazaba con remontarlo por los aires, decidió jugar su última carta y tratar de obtener los favores reales que rara vez se otorgaban a los de su condición.
Cargó entonces con sus pálidas ilusiones y se dirigió hasta el palacio del reino en busca de financiamiento para su pequeña empresa, dádivas desinteresadas de mecenas generosos, o simple limosna. Según parece, y a juzgar por el devenir de los hechos, no obtuvo los favores de los nobles pero sí logró ciertos cariñosos favores de la hija del rey, una joven reconocida por sus liberales costumbres y sus ligeros cascos. No tardó en diseminarse la noticia por todo el palacio y la ira del Rey no se hizo esperar. Mendoza se convirtió en la persona más buscada de aquella sociedad influida por el feudal régimen.
Desesperado y creyéndose más cerca de la horca que de los abanicos, acertó a esconderse en un navío pronto a partir rumbo a la costa oeste de África. Una vez allí, fortuitos designios e impensados equívocos lo llevaron a ser confundido con el capitán de la nave, que se hallaba ausente por desconocidos motivos. Joseph Mendoza no lo dudó ni un instante y decidió cumplir dicho rol, echando mano al mismo y aventurero espíritu que lo había llevado a emprender riesgosos y ventilados negocios. Pero claro, la navegación a mar abierto y la fabricación de abanicos requieren de diferentes habilidades. Bastante diferentes, por cierto. Esto quedó demostrado en el levemente desacertado rumbo que tomó la nave al mando de Mendoza.
Entérese el próximo lunes adónde fue a parar...

Escenas de Mi Vida - Capítulo I

2005-03-24T22:45:00.000-03:00

El día está gris. Dos o tres nubes nada más, pero es lo que más veo.
Empañan el cielo y no me dejan concentrar en otra cosa.

Me recuerdan a otro otoño, ya lejano. ¿Cuándo podré olvidarme?, me pregunto cuando dos o tres nubes empañan el cielo como ahora. La respuesta es la misma, incontables veces: no será hoy.

¿Por qué, las cosas que nos duelen más, esas que quisiéramos olvidar casi de instantáneo, son las que nos merodean, quitan el sueño, se parecen a un nubarrón que jamás se hace lluvia y desvanece?

Aunque cierre los ojos, bien apretados, puedo ver con total claridad las puertas de vidrio del hospital. Y sentir la mano de mi hermano apretando mi brazo derecho. Y me falta de nuevo la respiración al subir, forzado, las escaleras.

Continuará...

Odalisco Smith

A.H.A. - Descubrimiento, colonización y otros fracasos. - 3 -

2005-03-21T09:47:00.000-03:00

Recordemos que en la edición anterior lo habíamos dejado a Sebastiano Maraboto llegando a las marrones aguas del Río de la Plata, inaugurando lo que sería la segunda visita colonizadora.
Sebastiano era un avezado explorador y navegante portugués que había logrado burlar la reputada sagacidad de los oficiales de la armada española. Fingiéndose catalán, se enroló en la marina, hizo carrera y logró embarcarse rumbo al nuevo continente.
Pero sus verdaderos motivos mucho distaban del descubrimiento y la colonización. Maraboto tenía como fin último de su aventurera expedición darle alcance a Anselmo Juárez Chas, porque el valioso cargamento que este último portaba en realidad le pertenecía. Cuando los historiadores descubrieron estos ocultos motivos, descubrieron al mismo tiempo los que Juárez Chas tuvo para largarse al nuevo mundo. Evidentemente Anselmo huía con el producto de su robo a pleno mar abierto, y con el énfasis que puso en su escape llegó a las costas de Sudamérica, sufriendo el destino antes relatado.
Dejando de lado historias de obscuras mezquindades, Sebastiano Maraboto remontó el río posteriormente denominado Paraná. Desconociendo el infortunio de Juárez Chas, navegaba lentamente a la espera de avistar el galeón que contenía su fortuna robada. El cansancio y el hambre le obligaron a desembarcar en una zona cercana a la actual ciudad de Rosario, en busca de descanso y provisiones para su gente. Creyendo haber hallado terreno virgen, puso pie en tierra con cierta tranquilidad y se dedicó a recoger frutos y cazar pequeños animales que luego servirían para saciar el hambre de los largos viajes. La soledad reinante y el indomable espíritu conquistador que latía en el gran Maraboto, lo llevaron a concebir la idea de edificar un asentamiento en tal región que testimoniara su arribo a las Américas. Pero el inevitable encuentro con los nativos del lugar llegaría para derribar tales sueños. Sólo que el portugués Sebastiano no contó con la misma suerte de Anselmo Chas y fue salvajemente atacado por pobladores del lugar que lo descubrieron cerca de la costa. Furiosos nativos ataviados con extraños ropajes mitad rojo y mitad negro, lo atacaron violentamente a pedradas al grito de: - ¡Muerte a los Canallas invasores! Maraboto y su tripulación emprendieron un veloz regreso a su nave fondeada en el río, mientras se admiraban del conocimiento del castellano de aquellos indígenas.
Sebastiano Maraboto, entristecido y esquivando aún alguna que otra pedrada artera de los hostiles nativos, decidió continuar río arriba en busca del galeón de Juárez Chas y sus riquezas robadas. Los días pasaban y la voluntad de la tripulación fue mermando. Por suerte para Maraboto, que ya creía entrever algún motín traicionero entre los suyos, llegaron a una zona habitada y bastante menos hostil que la anterior. Era la región que hoy en día ocupa la República del Paraguay. Allí, Sebastiano encontró una población bastante amable y muy dada al comercio. Realizó numerosos intercambios de todo tipo y esto le hizo olvidar, en parte, la desdicha por las riquezas perdidas y jamás halladas.
Las últimas noticias que la corona de España tuvo de Sebastiano, lo mostraban afincado definitivamente en esas tierras y dedicado totalmente al comercio, otra de sus pasiones al fin de cuentas. Más adelante veremos cuál fue su triste fin y los motivos que lo provocaron.
Junto con las cartas que daban noticia de su nueva vida y ocupación, llevadas por parte de su tripulación en viaje de regreso, los Reyes de España recibieron toda clase de ofrecimientos de venta de los más diversos artículos, traídos de todas partes del mundo.
Afectos como eran los nobles del viejo continente a dar crédito a cualquier tipo de pavada que circulara de boca en boca, y que justificara lo incomprensible, pronto adhirieron a los rumores que acusaban al humilde Maraboto de estar poseído por los demonios del desenfreno y la libre franquicia. Así fue que decidieron que el nuevo mundo debería de ser evangelizado. Y prontamente prepararon una expedición repleta de pastores evangelistas para dar cumplimiento a tal fin. Obscuros historiadores de los que nunca faltan, sugieren que los Reyes poseían otro motivo bastante más importante para financiar y embarcar a ese cúmulo de religiosos de fuerte voz y ampulosos ademanes. Comentan estos obtusos estudiosos que la realeza española deseaba librarse prontamente de estos pastores, hartos ya de ver cómo todos sus teatros terminaban finalmente en manos de estos grupos fundamentalistas. Culminan agregando, además, que todo un florecimiento de la dramaturgia tuvo lugar en la península ibérica luego de la partida de la evangelizadora expedición. Diversas versiones a través de los tiempos, intentaron develar la suerte corrida por los religiosos expedicionarios. Quizá la más confiable sea la que relata el infausto destino que sufrió la nave, hundiéndose a la altura del delta del Río de la Plata durante una ceremonia desbordada de excesivo fervor, que se habría desarrollado a bordo para festejar el ansiado y feliz arribo al destino esperado. Esta misma versión da cuenta de un único superviviente, que aparentemente alcanzó la costa flotando arriba de una gran cruz de madera. Aníbal de Pelayo y Giménez habría sido su nombre, y según crónicas de la época tanto él como sus descendientes alcanzaron larga fama y reputación.
No se pierda en el próximo post a Joseph Mendoza y sus desventuras a bordo de una loca pasión llamada Buenos Aires.

V. Onoff

(El jueves 24 comienza "Escenas de mi vida", la nueva obra de Odalisco Smith.)

Mi Alma

2005-03-17T23:06:00.000-03:00

Cuando la tierra tiemble,
Cuando el sol salga,
Cuando el cielo sea nube
Cuando ya no haya mañana,
Cuando el ave ya no vuele
Cuando el frío corte el habla
Cuando el ojo del hombre
Ya no derrame mas lagrimas
Cuando se abran las grietas
De los abismos del alma
Cuando se cierren las tumbas
De los que han muerto por nada
Cuando todo ello ocurra
Y descubras que allí estaba
Caminando tras tus pasos
Te entregaré mi alma

Clarisa Leston

(El lunes 21 de marzo continuará la Apócrifa Historia Argentina.)

A.H.A. - Descubrimiento, colonización y otros fracasos. - 2 -

2005-03-15T07:44:00.000-03:00

En febrero de 1516, el navegante español Anselmo Juárez Chas introdujo su nave en el estuario del Río de la Plata. Desembarcó reclamando la zona circundante en nombre propio al grito de: - ¡¡¡Esta tierra es mía, mía, mía!!!.
Los habitantes del lugar, indígenas descendientes de colonias galesas que habían emigrado de la región sur, hoy llamada Patagonia, lo recibieron con enternecido cariño. Sonriendo simpáticamente ante cada demostración de soberbia colonizadora, se apresuraron a ofrecerle artesanías típicas logrando deslumbrar a Juárez Chas y su agotada tripulación.
Así entonces, mientras un nutrido grupo de indígenas se deshacía en ofrecimientos hospitalarios y regalo de baratijas confeccionadas en aluminio, otro grupo algo más preparado se apresuraba a desvalijar el galeón de Anselmo de todo contenido de oro y plata.
El intrépido navegante español jamás reparó en el saqueo sufrido, puesto que los indígenas, demostrando ser precavidos, se afanaron en desarmar dicho galeón para utilizar la madera que lo conformaba, elemento desconocido en aquellas tierras, en la construcción de fortines. Dichas construcciones serían usadas tiempo más tarde, para defender a su pueblo de los temidos malones de indígenas coreanos, que acostumbraban asolar a los nativos arrasando todo a su paso y sembrando autoservicios que, encima, prosperaban.
Anselmo Juárez Chas perdió así su embarcación y las numerosas riquezas que traía a bordo. Pero, deslumbrado como estaba con lo exótico de su descubrimiento, no reparó en nada de lo que había ocurrido a sus espaldas. Su escasa tripulación se dispersó entre la hospitalidad de la población indígena, mimetizándose y adoptando rápidamente sus costumbres y su religión.
Particularmente, Anselmo calmó el natural desasosiego que la lejanía de sus tierras le causaba, persiguiendo a una rubia nativa de singular belleza. Advertido fue, sin embargo, por ciertos pobladores condescendientes, del peligro que corría al internarse en cierta intrincada zona del trazado urbano indígena. Pero Anselmo, cegado ante esos cabellos color oro que hablaban de su ascendencia nórdica, hizo caso omiso de toda advertencia y se internó en dicho barrio.
Nunca más se lo volvió a ver. Generaciones futuras le rindieron merecido homenaje a este adelantado español bautizando con su apellido a un parque que se hallaba en dicha y nefasta zona. Nacería entonces Parque Chas.
Diez años más tarde, el amplio cauce del Río de la Plata recibiría la segunda visita colonizadora. Exactamente el 18 de julio de 1526, Sebastiano Maraboto guiaba a la proa de su nave por las aguas marrones de ese río de anchura desmesurada, pero de Maraboto y sus intenciones nos ocuparemos en la próxima edición.

V. Onoff

(Próxima edición jueves 17 de marzo)

Apócrifa Historia Argentina - Introducción - 1 -

2005-03-14T09:47:00.000-03:00

"Si la historia la escriben los que ganan, eso quiere decir que hay otra historia, la verdadera historia...", cantaba hace algunos años un inmigrante rosarino de melenudo y dudoso aspecto. Gracias a los decires de su plañidera voz, nos enteramos de que existe la historia de los ganadores y la historia de los perdedores. Y ésta, que es la nuestra, la de los que no sabemos muy bien de qué lado quedamos, pero que a fuerza de vivir y vivir empezamos a sospecharlo amargamente.

Esta es nuestra versión de la trajinada historia argentina, la concepción de los que nos adjudicamos el dudoso derecho de reinventar lo ya inventado. Porque en realidad, en estos tiempos que corren, van quedando pocos que lleguen a advertir la diferencia.
Nos adelantamos a aclararles a los malpensados y ácidos críticos que sin duda alguna se estarán apresurando a tildarnos de advenedizos e improvisados, que nos hemos documentado exhaustivamente, recurriendo al acopio y estudio de una inmensa cantidad de datos y hechos recabados en inobjetables fuentes.

Nos adelantamos a aclararles también que hemos hecho caso omiso a todo aquel volumen de información, desconociendo prolija y arbitrariamente cualquier indicio de veracidad histórica.

Al cabo entonces de toda esa hercúlea labor, no sabemos si lo que sigue es la historia argentina propiamente dicha o qué. Quizá sea lo que podría haber sido.

Y tal como sabemos, siempre es mucho más interesante lo que podría haber sido que lo que fue.

Si tiene algún tipo de duda al respecto, disípela simplemente observando un espejo.

V. Onoff

El Dia de la Mujer

2005-03-08T00:00:00.000-03:00

Permítaseme una breve introducción. Demás está decir para quienes me conocen que puedo ser definido como un machista. Hoy haré una excepción, hoy quiero en este post homenajear sinceramente a las mujeres, para lo cual intentaré hacer un pequeño análisis de actualidad de la mujer hoy, obviamente hablaré de la mujer mendocina o argentina; espero sea entendido y comprendido el fondo de este post por mujeres de otros lugares que pasan por acá. Intentaré escribir con la misma soltura con la que se habla en los bares, incluyendo quizá algún giro poco académico y quizá también un poco guarro, sepan las damas presentes saber disculpar el estilo poco pulido. Ahora si vamos a lo nuestro

Obviamente cuando un hombre habla de mujeres hay solo dos temas importantes, tetas y culos, algunos heterodoxos incluyen la cara, pero empíricamente se, que si existen en una mina alguno de los dos items mencionados, lo de la cara pasa a segundo y o tercer plano, en el peor de los casos, nos alcanza con que nuestros amigos no nos vean con el mono en cuestión.

Como de tetas se ha hablado bastante en blogs amigos, vamos a hablar de culos. Como Uds. saben las minas argentinas se caracterizan por estar en el Top Five de los culos por nacionalidades, ranking que lideran las brasileras.

Pero atención!!!!

Estamos por quedar afuera de esa calificación por culpa de ese invento del diablo que se llama “tiro bajo”

¿Quien no recuerda con cariño y un hilo de baba en la comisura de los labios, los “By Deep” del ascensor?. Esperamos acaso que el día de mañana nuestros hijos varones nos pregunten ¿Qué hiciste vos, mientras desaparecían los culos “perita” en nuestro país?

El invento del demonio, justo es reconocerlo, le queda bien a algunas modelos o estrellas de TV, pero casualmente le queda bien a las minas a las cuales todo le queda bien. Sin embargo el injustamente olvidado pantalón culero, producía milagros.

Cierto es que algunas marcas de jeans sólo fabrican esta porquería, pero eso no es motivo suficiente para que cada gorda o cada mina culochato se los ponga. Sras y Sritas, si no son despampanantes, póngase el vestidito negro que nunca falla y dejen el ombliguito al aire para Pampita

Uds. señores treintañeros que supieron encerrarse en el baño tupido en los 80, gracias a los pantalones bien paridos, hagan causa común con quien esto firma y díganle NO al tiro bajo.

El Angel Gris

Una sin ganas

2005-03-03T00:00:00.000-03:00

Una mezcla los sueños. Inventa esperanzas. Remienda fracasos. Asesina traiciones. Disfraza dolores. Desata alegrías. Defiende la risa. Enseña las lágrimas.
Una puede desconfiar; ocultar sus dudas; caminar sin rumbo siguiendo el instinto. Una sabe que oscurece con mentiras. Una puede hacer tantas cosas, decir tantas otras, pero cuando la pesadez llega, cuando bordeamos fracasos, una debiera poder marcharse sin recuerdos. Cortar ataduras imaginadas y jugar a los dados con la soledad.

DudaDesnuda

Una Recta de 20 Años - Ultima Parte

2005-02-25T12:11:00.000-03:00

Finalmente se decidió.
Lo sedujo la posibilidad de vivir viajando. Conocer el mundo, pensó.
Pero no llegó a darse cuenta de lo que estaba ofreciendo a cambio.

Lo llevaron al estacionamiento y le pidieron que escoja uno de los autos (estaba dentro del convenio).
Si tendría que elegir me quedo con la Chevy, dijo el hombre que hasta ese momento conjugaba perfectamente los verbos.

Subió al auto, encendió el estéreo y momentos más tarde se sorprendió tarareando las canciones de Ricardo Arjona que sonaban por los parlantes. Siempre había despreciado ese tipo de música.

Tomó la Ruta 2.

De entre las opciones que tenía para conocer el mundo, decidió comenzar por Mar del Plata. No veía la hora de clavar una sombrilla en Playa Bristol.

Una Recta de 20 Años - Cuarta Parte

2005-02-25T00:10:00.000-03:00

Traicionar sus principios...
¡Qué ridículo sonaba! ¿Qué principios? ¿Los que la sociedad imponía? ¿Acaso no es mayor traición haber vivido todos esos años detrás de una máscara, de una armadura? No de hierro, claro. Una armadura de celofán, transparente, que permitía presentar ante los demás una imágen de normalidad que al mismo tiempo lo asfixiaba, que tapaba por completo los poros de su ser, que impedía la mínima fuga...

En medio de la vorágine de recuerdos que lo atacaba, sintió la mano de la mujer sobre su hombro.

-Todavía no- dijo, al encontrar sus ojos inquisitivos. Y volviendo la atención a los folletos, separó dos.

(continuará)

Odalisco Smith

Una Recta de 20 Años - Tercera Parte

2005-02-24T08:00:00.000-03:00

Golpeó la antigua puerta de chapa rompiendo ese típico silencio de pueblo.

Como suele pasar en estos casos, después del sonido de la chapa, comenzaron los ladridos y enseguida, el violento llanto de un bebé cuando le interrumpen el sueño.

Apenas pudo escuchar cuando le pidieron que pase.

Y otra vez los perros.

Y otra vez el llanto.

La mujer le dijo que lo estaban esperando y él no se sorprendió. Tomó asiento y se puso a revisar los folletos que estaban sobre la pequeña mesa de la sala de espera.

Le dieron a elegir entre las cuatro opciones que tenían preparadas para el resto de su vida. Claro que a cambio debería traicionar lo que en algún momento fueron sus principios.

(continuará)

Odalisco Smith

Una Recta de 20 Años - Segunda Parte

2005-02-23T00:00:00.000-03:00

Llamó al trabajo y carraspeando la voz, se fingió enfermo.

Eso le daba 6 horas de ventaja, quizás 7 antes de que alguien notase la decepción.

Abrió el último cajón de la cómoda y rescató por debajo de las camisas un recorte de periódico amarillento. Repitió, hasta memorizarlo, el domicilio enmarcado con un círculo de tinta azul.

Guardó el papel en el saco y salió a la calle en busca de un taxi.

Exceptuando la indicación al chofer, permaneció en silencio todo el viaje. Antes de descender depositó con sumo cuidado, entre el asiento y el respaldo, el pedazo de diario que cargaba en el bolsillo. Y lo dejó en la posición exacta que lo encontrara, varios años atrás, en un taxi como ese.

Caminó dos cuadras, subió a otro taxi y despejando un nudo en la garganta recitó la dirección que memorizara esa mañana.

(continuará)

Odalisco Smith

Una Recta de 20 Años - Primera Parte

2005-02-21T00:00:00.000-03:00

El tipo sabía que la decisión que estaba por tomar no era la correcta. Sabía que ese momento iba a marcar un quiebre, una inflexión, un momento rodilla, pensó.

Le pareció gracioso llamarlo así.

Sentía que su vida estaba viajando por una ruta sin curvas, un camino recto y seguro.

Un camino que no conducía a ninguna parte, pero al que era fácil acostumbrarse.

Ya estaba asqueado de ese letargo. Quería desviarse en la primera huella que encontrara. Y eso haría ahora mismo.

Decirlo es fácil, pensó. El tema es animarse.

Y esta vez, se animó.

(continuará)

Odalisco Smith

Princesas y Dragones

2005-02-14T00:00:00.000-03:00

Siempre me gustaron los cuentos, los de hadas en
general y La Bella Durmiente del Bosque, en
particular.

Con el correr de los años descubrí, para mi sorpresa,
que la princesa Aurora me resultaba un personaje
bastante aburrido y predecible; y que mi mirada se
había posado con admiración en Maléfica, el hada mala
de la historia.

Una lectura lineal de los hechos nos llevaría a
preguntarnos el por qué de esta fascinación por lo
malvado. Pero, ¿se tratará simplemente de eso?

Intentemos otra lectura, una que vaya un poco más allá
de lo que se ve.

Partimos de la base que en este cuento son las mujeres
las poseedoras del poder de la magia.

La magia “buena” y políticamente correcta está
representada por tres adorables y domésticas tías
solteronas (jamás féminas) a las que se les ha
encomendado (el poder del Rey lo ha hecho) la crianza
de nuestra heroína, manteniéndola lejos de las
tentaciones del intelecto y, ante todo, a salvo de
todo aquello que pueda apartarla de su destino,
establecido de antemano por la continuidad de la
tradición.

La magia mala está representada por Maléfica,
descendida de hada a bruja. Ella es mujer, bella,
altiva, inteligente y —curiosamente— poderosa.
Maléfica ha desafiado el poder del Rey, se ha
enfrentado al poder masculino con sus propias armas.
Todos los que conocemos la historia sabemos que,
finalmente, bien caro pagó su afrenta.

* * *
Incursionar en los laberintos del pensamiento suele
estar contraindicado en los prospectos de la vida
ordinaria.

Algunos dirán: dejemos que otros se ocupen de la
princesita y su engañosa sumisión si para ello tenemos
que pagar el alto costo de ser, sólo una vez, dragón.

Pero, y vos ¿qué decís?

Musa Confusa
(que no es la Pato!)

Tiramos la casa por la ventana...

2005-02-10T00:00:00.000-03:00

(No seas impaciente y esperá que cargue la música.
Click en acá para bajar la imgen en grande.)

Patito, una de las mejores cosas que nos han pasado desde que andamos en esta locura que se llama blogear, es el haber tenido la oportunidad de conocerte personalmente, el ver que sos una persona tan calidad como lo que demostras, tan divertida como tus posts, tan inteligente como "tus busquedas de tesoros". Para mi el cumpleaños es algo importantisimo, y tuve la felicidad de compartir el mio con mis amigos virtuales, sabes que es mejor todavia, que no solo somos compañeras en la cocina, o que nuestras hijas sean soulmates, sino que te deseo por aca, y seguramente con una llamadita por tel, el mejor dia, la mas grandes de las felicidades, y segui haciendo muebles, no te olvides de mi biblioteca, jaja, un abrazo enorme, te re quiero guachita!!!! Feliz cumple!!! Virginia
	Los años no vienen solos, dicen los viejos; por suerte, ya q a ti te llegan con más cariño, ingenio y diversión. Y síguete conservando así cual lechuguita, porq es tu destino (lo leí en las cartas del tarot). Chorropotocientos besos caribeños,. Pattyce
Vos sabés que sos mi ídola de la "blogósfera Orsai". Te deseo un feliz cumpleaños, bendiciones para vos y tu familia y mucha energía para seguir con tu No-blog. José Joaquín
	Que pases el más dulce y divertido día de cumple, Patito. Que apagues tooooodas las velas y seas muy, pero que muy feliz. Cariños, Anika
Mensaje desde el mas acá para el Barrio Norte del Cono Sur: De entre las muchas cosas que debo al maestro Casciari, no es la menor haber llegado a trabar una extraña pero cálida relación con un selecto grupo de grandes personas humanas nacidas --no crean que por casualidad-- en Argentina. Aunque las tenga un poco abandonadas --ya saben que dejé el taxi-- no crean que las aprecio menos por eso. Pato, tú eres una de ellas. Alguien dotado de un agudo sentido del humor (afilado, incluso, más que agudo), una creatividad pasmosa (que seguro que Hollywood no ha llegado aún a apreciar), un gusto por el juego y un ingenio para diseñarlos que nos ha dado tan buenos ratos (y nos dará aún, espero), pero sobre todo de una humanidad desbordante (no es que quiera decir que estás en sobrepeso, nooooo). Por todo eso, y muchas cosas más que sólo puedo intuir leyéndote, debo decir que es un gran privilegio haberte conocido. Y ya sabes, si alguna vez necesitas una tachera en Madrid, silba y acudiré. Feliz cumpleaños Musa. Un besazo. PS: Si algun día arreglan el país ¿me avalarán para conseguir la nacionalidad argentina? Teki
	Me llamaron de E! Entertainment Television para que aportara algun comentario sobre el celebrity profile que estaban haciendo para celebrar tu cumpleaños... les pregunte cuando lo iban a transmitir para latinoamerica, y me respondieron que no habia sponsor suficientes ni siquiera para USA. Pero aqui estamos tus amigos que te bancamos a muerte, te queremos y te admiramos. Que regalarle a una mujer que lo tiene todo? una familia hermosa, una sonrisa que delata felicidad y un corazon tan grande como para cobijarnos a todos nosotros. En tu cumple quiero que sepas que en la vereda de mi corazón hay una estrella muy grande con tu nombre! Feliz cumpleaños diosa!! Corsi
La palma de su mano esconde un rayo. Sus ojos desafían destinos. Donde todos ven finales, ella descubre comienzos. Habita en un tiempo que se burla del tiempo. Aleja sentencias para compartir la risa. Hacedora de acertijos; inventora de juegos. Amiga tan cercana, libre como un delirio. Amiga palabra, imagen, signo. Espero que la brisa acerque mi saludo. Espero que en tu cielo dibujen las estrellas una gran sonrisa, como una contraseña llegando desde el sur y sientas al levantar tu copa que estamos juntas haciéndole pito catalán a la distancia. ¡Feliz año nuevo, queridísima Pato!!! Te mando un viento que limpie tristezas, un cielo de deseos, un mar de sueños, una montaña de amor. Gracias por tu cariño. Duda Desnuda
	PATITO, FELIZ CUMPLEEEEEEEEEEEEEEEEE!!!!!! (Video adjunto) Carmen
Patingui, qué te puedo decir que no te haya dicho antes! Gracias por hacerme reir siempre. Aún en mis peores días me has robado una sonrisa. Gracias por ponerme los ojos en el MSN (porque ponerme el hombro se te complica) y hacerme el aguante. Admiro tu dedicación y creatividad. Contá conmigo para lo que sea siempre. Solo tenés que ordenar nomás! ok? No sé que más decirte, soy muy mala en ésto... Feliz Cumpleaños!!! Te Quiero Muuuchooo!! Un abrazote y un beso enooorme! LaSole
	Pato te deseo un muy Feliz Cumpleaños en agradecimiento por tantos buenos momentos que me has hecho pasar. ¡Desde que levantaron "Feliz Domingo" que no me divertía tanto! Un beso BigJim
-Para la Pato con las mejores patas. -Para la que puede retocar cualquier foto, menos la de su sonrisa que ya es perfecta. -Para la que sabe como utilizar las herramientas internéticas para divertirse y divertir a los demás -Para la que camina la ciudad de las estrellas sin creerse ni siquiera un satélite. -Para vos patito de mi vida “Muy Feliz Cumpleaños”, te desea tu amante ultra-secreto, INTERIOR
	Querida Pato en tu cumple los mejores deseos de felicidad y nuevamente gracias por hacernos divertir y reir tanto desde tu blog. Sos una genia. Te aprecio mucho. Nancy
No duró nada, pasó con el apuro de los nubarrones del sudeste, claro que derramó toda su energía pero en definitiva no duró nada, por lo menos para mi; que siempre espero mas de todo. Por un momento estoy sentada en la puerta de mi casa, el final de mi niñez. Veo el barrio, reconozco las caras y los aromas, mis ojos se humedecen y una voz me llama por mi nombre, es hora, por fin, de jugar. El tren de las fechas me trajo adonde estoy, hoy mas que nunca, sintiendo las caricias a distancia de la gente que me quiere y me lo dice, como puede; decía, hoy mas que nunca: cuando cierre mis ojos para el descanso pensaré en los horarios, las distancias y el cariño, que como el mas testarudo de los yuyos, crece y hasta de vez en cuando nos regala una flor con forma de sonrisa. Feliz Cumple Pato KillBill
	Todos hemos tenido infancia y quien más, quien menos, ha trepado a un árbol parra arrancar la fruta que se encontraba en lo más alto porque parecía la más sabrosa o tan solo por la aventura de llegar hasta allí. Lo extraño del caso es que esa fruta suele tener en nuestra memoria un gusto muy diferente a la que podemos conseguir en el supermercado sin más esfuerzo que el de prepotear con el changuito a la vieja que no se quiere mover. Lo mismo sucede con los choclos. He buscado y no he podido conseguir un choclo que tenga el mismo sabor del de aquellos que afanábamos de campos vecinos en épocas de cosecha. Habrá quien me explique acerca de productos orgánicos y demás yerbas, pero para mí el asunto pasa por otro lado; los arañazos de las ramas sobre los brazos, los resbalones o el descubrir el amarillo de los granos del maíz al pelarlo después de atravesar lo que parecía una jungla de hojas y bichos, tienen mayor fuerza como razones para mí, que aquellas modernas explicaciones técnicas. Las risas, sonrisas y carcajadas recorren el mismo camino. La adultez muestra el maquillaje de los payasos y nos lleva a prender el televisor para ver una serie de cámaras ocultas preparadas que ofrecen humor electrónico y que, de tan elaboradas, son incapaces de arrancar una porción de la alegría que una palabra tonta ocasionaba en aquella gloriosa edad del pavo. Hay gente, sin embargo, que posee la frescura de una carcajada limpia con lágrimas cayendo por los costados de la cara y esa espontaneidad, hace que todo suene diferente y que la vida, por un rato al menos, vuelva a ser un juego de chicos. Que es como siempre debiera ser. Patomusa es una de ellas. Faivel
Es muy difícil escribir para alguien sin caer en la cursilería, así que voy a ser cursi. Dejemos las grandes palabras para los que saben decirlas. ¡Feliz Cumpleaños, Pato! Aunque no te conozca, te quiero. Te quiero por loca, por divertida, por talentosa, porque con tus cositos me muero de risa y porque soy querendona por naturaleza. ¡Qué ganas de besuquearte y tirarte las orejas en vivo y en directo! Te quiero, recién te conozco y te quiero (con musiquita de propaganda) F E L I Z C U M P L E A Ñ O S (¿cuántos son?) Cristina Daae
	Bueno, no quería dejar de participar y mandarle mis saludos a la tía más mejor de todas! Que además de ser mi tía es mi representante en jolivud, mi acariciadora de ego oficial, mi editora y por si fuera poco, mi amiga! A vos que estás cada día más grande, pero sabés aprovecharlo, te dejo los mejores deseos y un besote enorme eh! La próxima vez capaz ligás algún regalo también, no promeo nada, pero baja al sur del mapa y veo que puedo inventar... Te adoro Patito, disfrutá, empedate como siempre y salí a festejar que el segundo tiempo recién empieza... :P jaja! Toro
Espero que la pases en este dia lo mejor que puedas, se que no es fail ser vos y menos en un cumpleaños pero no importa. Que seas feliz por 365 dias mas... Te quiero muchio.. Gracias por los "mementos" buenisimos que nos haces pasar en el mundo B Salu2.. Tin
	Hola Pato! Como ya sabés, las "letras" no son mi fuerte, tampoco la creatividad. Intentaré poner en palabras los sentimientos que me genera esta nueva forma de hacer amigos. Sentimientos que me gustaría poder trasmitirte un día como el de hoy. Quizás algún día nos podamos encontrar, mientras tanto utilicemos la red para sentirnos más cerca estando lejos. Gracias por compartir risas, diversión y reflexiones. Mientras quieras estar ahí, yo estaré disfrutando de tu ingenio. ¡Qué tengas un lindo día! Feliz cumple Muchos tirones de orejas (estos no duelen). Saluditos. Con cariño, Ale
Hay un antes y un después de Patomusa. APM Había una época en que las personas que uno se encontraba navegando eran seres abstractos, sin cara y sin historia, un nik entre tantos otros. DPM Despues de haber conocido a Pato, me doy cuenta de que hay personas del otro lado de mi PC, que tienen vidas y que las comparten, y eso es lo que hacen (aunque no me guste decirlo) los amigos. Feliz Cumpleaños Patito, La humanizadora del Cyberespacio. (Es un buen título) El Teta
	Pato: Te mando un enorme beso ROJO y de Avellaneda. Con lo de "El extraño de pelo largo" no me animo a tirarte las orejas por temor a agotar mi mano. AngelGris
Que te puedo decir mamita? Ojala tengas el cumpleaños mas feliz del universo, porque te lo mereces. Por vivir para alegrarnos la vida a todos los demas. Te quiero muchisimo, y me encanta de tenerte como madre. Gracias por estar siempre ahi!!! Rabino
	Junto con los años vas cosechando amigos. Qué orgullo que te quieran tanto. Que los cumplas muy feliz, te quiero mucho. Ginger

*Feliz cumple, diosa!*

Caminantes

2005-02-08T22:45:00.000-03:00

Me cruzo con ellos algunas mañanas y casi todas mis tardes a la salida de la oficina. Viven por la calle Tacuarí al 200. Caminan lentos, siempre por las mismas calles. No miran a nadie y casi nadie se detiene a mirarlos. No sé quien lleva a quien. A uno me lo imagino bravío en otra época, veloz y de mirada atenta. Al otro, empleado público, archivando sus días en planillas repletas de cálculos complejos y reemplazado sin aplauso, medalla ni beso por una computadora.

Caminan lentos. Marcan igual paso. Parecen hermanos silenciosos, resignados al paso de los años pero no entregados. Su rutina diaria se cruza con la mía. No son ángeles, pero, tal vez lo fueron. Un hombre y su perro. Un ovejero alemán y su dueño, pasean por el barrio de Monserrat y, aunque no lo sepan, los acompaño.

Silvia (La Purificadora)

Madrugadas de Guardia

2005-01-31T13:00:00.000-03:00

Uno

La carta está fechada en 1979.-
Quedó guardada entre las hojas de esa edición de El Paraíso Perdido que nunca intenté leer.
Hasta el día de hoy no puedo olvidar su estilo, los garabatos hechos al margen, sus intentos de hexagramas hechas con fibra color carmín.
La tierra del sol naciente.
Sus ojos naciendo de entre sus párpados semicerrados, reflejo de una noche que se confunde con la madrugada.
Revolver papeles viejos es propio de recordar los olvidos, recuperar la memoria, el acto sublime y efímero de la recreación.
Un renacimiento.
-“Serena está en otra historia” decía la carta que me mandaba el Sapo.
-“ Estoy pasado de rosca, se me acabó la merca y sólo me quedan dos balas”.
-“ Una es para festejar...la otra para mi cabeza”.
Hoy Serena está cantándole canciones de cuna a los niños, a nuestros niños.
Nunca le hablé de esa carta, de esa botella al mar que recibí hace años, seis meses antes de irnos de esa fiesta que el Sapo había organizado para invitarla a recorrer Tailandia.
Ni la segunda bala tuvo su destino final, ni hubo viaje alguno, ni hubo explicaciones, ni siquiera hubo perdón.
Sus ojos naciendo entre sus párpados semicerrados reciben cada despertar de mis despertares.
Serena no se fue nunca de esa fiesta.
La primer bala la recibió en el corazón.
Yo nunca le pertenecí ni sus hijos son los míos.
El Sapo le dejó una rosa en su tumba.
Mi cuerpo está en la morgue, con el cráneo destrozado por ese disparo de esa bala que me clavé en la boca luego del último despertar de mis despertares.

Dos

Ya no te escucho hablar de amor ni de ilusiones.
Las flores de Frida siguen colgadas en la pared tan caprichosamente como las dejaste.
Si no te conociera como te conozco, pensaría verte entrar por esa puerta.
Nuevamente.
Acercando el silencio de tus pies delcalzos al resalto de mis vértebras.
Encendiendo un incienso de canela mientras puteás por la cantidad de puchos que dejé en el cenicero.

Ayer, revolviendo papeles, encontré la fotos que nos sacamos en la abadía de Mont Saint Michel. Tenías esa vieja polera que te había comprado en París en camino a Amsterdam.
Contrastaba con los edificios de la 18 de Julio.
Tu alegría a cuadros entre la melancolía de esos paredes grises sin balcones.

Carta de Erdosain a la Morocha

Seguí la sombra de tu sonrisa hasta el amanecer. Me prometiste estar en la Rambla y una vez más te escuché llamarme en el bullicio.
Deseo y soledad.
Hecha un ovillo, tiritando de miedo, te encontraré frente a la ventana lluviosa, esperando el relámpago que precederá al trueno.
La voz rígida de tu viejo pidiéndole que le hagas acordar que a la mañana siguiente te rompa la cara de dos bifes para luego abrazarte pidiéndote perdón.
Espermatozoide, lacra, infame
Tu padre y tus lágrimas
Y tus cartas quemadas
Y tu voz canturreando “love of my life”
Hasta tu puta muerte
Asco
Odio
Bronca
Son las palabras indecibles, indecibeles, dodecafónicas
Armonía armoniosamente
Melodía que falta en mis palabras
Letra que sobra en mi cabeza
Y un mar que abrigue el frío de mis mejillas, frías de todo frías

Tres

La sangre se me está convirtiendo en uranio enriquecido.
Qué tendrá que ver la entropía con todo esto
Nadie escucha.
Lo único que puede salvarnos del abismo es la música, porque letra siempre hay.
Monosílabos, bisílabos, trisílabos, polisílabos.
La policromía destellando en mis neuronas.
“- Y cómo carajo se hace para que el silencio de la música se amalgame con
el silencio de la palabra para transformarse en canción?”
Canción de cuna
Madame Butterfly ,Pinkerton y el suicidio inútil.
Angustia de los coros imperfectos entre bambalinas cagadas de risa, y el
regisseur mordiéndose los labios: -“Avancen, merde, avancen!!”
La ópera es la gran mentira
En ese interludio sublime que es el coro a boca cerrada, Juan escuchaba cómo
iba Boca con la Spica pegada a la oreja.-

Carta de Erdosain a la Morocha

Anoche de la noche noche recibí tu botella al mar.
Para qué desnudarte para escribirme si tu piel es mi piel y mi deseo.
Seguís siendo un náufrago en tu propia alma. Ësa que intenté corporizar para entenderte.
Pero te vas, te alejás, construís un muro de papel de seda que rociás con quereosén y te inmolás en tu desesperada huída.

Cuatro

Errante en la sombra.
Don Cosme se sacaba los zoquetes.
Ya había dejado las pantuflas de paño a un costado porque ni la sombra del tilo había logrado disimular el dolor de juanetes.- Mientras pensaba que la yerba ya no era como la que le vendía Jesús, esperaba ver pasar el próximo coche para jugarle la patente a la quiniela.
¿Cómo estará su tierra amada, desabrazada Taormina?
Que si sigue el calor no hay esperanza
Y si mi pluma sigue corriendo al pedo es que es todo vació y yermo.
No hay futuro
No hay
No lo hay

Gabriel L

Miradas

2005-01-03T13:40:00.000-03:00

“Nada importa”, me dijo levantando su copa de vino, brindando por lo absurdo de buscar un sentido en un mundo sin sentido. Lo miré y no pude dar con el amigo. El tiempo pasa y nos toca de tantas formas que, a veces, pienso que la naturaleza carece no sólo de piedad sino hasta de buen gusto.

Recuerdo a la mujer, sentada en la vereda esperando que la saquen a bailar, en la esquina de Rivadavia y Rincón, mientras otros juntaban firmas para reconstruir el “Café Los Angelitos”. Una mesa, carpetas con fotocopias, un radiograbador, sillas prolijamente colocadas, señores de saco y corbata, señoras y, entre las señoras, ella, quizá alguna vez la llamaron Mireya, como la del tango. Sentí pena y rabia por esa mujer que había nacido hermosa y que ahora envejecía solitaria y patética. Tal vez, sólo tal vez, la soledad y el patetismo estén en mi mirada, ésa que no encuentra al amigo cansado de buscar un sentido ni puede ver en tantas Mireyas a mujeres que han vivido y que no se entregan mansamente a la muerte. Después de todo, es verdad, “nada importa” y sin embargo, cuánto nos importa y lastima la mirada de los otros.

Silvia (La Purificadora)

La angustia

2004-12-28T18:11:00.000-03:00

Lo primero que notó fue una completa rigidez, una imposibilidad total de moverse. Trató de recordar que fue lo que la puso en ese estado. Luego trató de recordar algo. Nada. Ni un solo recuerdo. Su memoria no guardaba un miserable registro de nada, ni una imágen, ni un sonido, ni un aroma, nada.

Intentó hablar, pero no pudo articular palabra alguna. Pensó que tal vez era un sueño, un mal sueño. En realidad esperaba que fuera un sueño, pero en el fondo comprendía que no lo era, que todo era real.

Miró a su alrededor, y lo que vió la espantó. Hubiera gritado, pero sin embargo por alguna estúpida razón, seguía sonriendo. No es que no comprendiera la situación, simplemente se le hacia imposible cambiar de expresión.

Frente a ella había cientos, quizá miles, iguales a ella. No solo parecidas, sino idénticas, el mismo pelo, los mismos ojos, la misma figura, la misma ropa, la misma posición, la misma estúpida sonrisa. Y por supuesto el mismo encierro.

De tanto en tanto venían y se llevaban a alguna. La desesperaba saber que podía ser la próxima.

Ignoraba cual era el destino de las llevadas, quizás no era tan malo, después de todo ¿Qué podía ser peor?

En seguida lo supo, ya quedaban pocas, era cuestión de tiempo para que la llevaran a ella.

Cuando llegó a su nuevo destino vió la fortuna corrida por las otras como ella, a algunas le habían cortado el pelo, muchas estaban desnudas, otras maquilladas, a una pobre le faltaba un brazo.

Quiso llorar, pero las Barbies, no vienen con lágrimas.

Juana de Arco

Girondo Oración

2004-12-21T01:00:00.000-03:00

Cuando me presentaron a Oliverio Girondo, yo no sabía de sus libros. Terminé de leer las fotocopias con sus poemas y comento a lo bestia, como es mi estilo: “¡Qué bien que escribe este flaco! ¿Quién es?” “Quién fue, en todo caso, pedazo de adoquín. Se llama Oliverio Girondo y murió en 1965” Respondió mi amigo revoleando los ojos. A partir de ahí, organicé mi ignorancia y me compré las Obras Completas, que leí y releo con placer. También busqué su biografía. Me enteré de sus viajes a Europa, de su relación con Norah Lange y con el Grupo Martín Fierro. Los interminables banquetes que organizaban. No sé, me pareció que de haberlo conocido, lo hubiera amado por su genialidad y su locura. Dicen que a Girondo lo aterraba la inmovilidad, lo previsible. Por eso esta oración. Sospecho que nunca imaginó que le escribirían una, lo hice en un momento en que mis días no eran los mejores, pero al decirla algo dentro de mi se modificaba para bien. ¿Caminos que encuentra la esperanza? Puede ser.Tal vez Oliverio me hubiera dicho: “Solo después de arrojarlo todo por la borda somos capaces de ascender hacia nuestra propia nada” y yo le hubiera respondido: “¿Otro tinto?”

Oración para Oliverio Girondo.
Oliverio:
Pido por mis días: que dejen de resbalar con impermeabilidad hipopotomática.
Pido por mis tardes: que se momifican apenas las rozo.
Pido por mis noches: de funeraria solemnidad.
Que la memoria no se me llene de herrumbre, de olores descompuestos ni de palabras rotas.
Que vuelva a encontrar arte en una piedra; que los gusanos me saluden, las vacas me recuerden y guarde silencio para tomar el pulso a todo lo que existe. Mientras alguien me dice, con una voz de roble, lo que desde hace siglos espero en vano.
Que al abrir la ventana de par en par, tu sombra se crucifique con la mía desde un cuarto piso.
Que se corten las amarras lógicas y la única posibilidad de aventura, sea esta manifestación maravillosa y modesta del absurdo que es lo cotidiano.
Que ningún éxito eventual sea capaz de convencerme de mi propia mediocridad.
Que no tenga la dosis suficiente de estupidez como para ser admirada.
Que viva sin aspirar a ser lo que auténticamente debo ser. El hartazgo de lo que realmente soy me está matando; Me muero de cansancio a los replanteos y recontradicciones, por tanta estanca remetáfora de la náusea. Por la revirgísima inocencia, por los instintitos perversitos y las ideítas reputitas, por las ideonas reputonas; por los reflujos y resacas de las resecas circunstancias.
Encontrar lo imposible: Que me mires, me presientas, me desees, me acaricies, me beses, me desnudes. Que te resucite, te busque, te refriegue, te rehuya, te evada y me entregue.
Anhelo el tiempo en el que fuiste y yo no era.
Enséñame lo que olvidé; lo que hace tanto supe.

DudaDesnuda

Yo maté a un genio cornudo

2004-12-15T23:06:00.000-03:00

Había una vez un tipo que era un capo de verdad, Gerardo se llamó, ganador, humilde, exitoso en todos los ámbitos y para nada pedante, era el tipo al que todos esperábamos los sábados a la mañana en el café, el que siempre tenía la palabra justa, tanto si se discutía la formación de Platense en el 74 como si había que explicar física cuántica.

Quiso la desgracia que este hombre fuera adornado con cuernos con su Sra. cuernos estos que como todos los cuernos, no tienen motivo, tanto se guampéa a los buenos como a los malos, a los bien dotados como a los envidiosos, a los ricos como a los pobres. Que te cuerneen viene a ser parecido a que te de cáncer, cuestión de mal culo.

Gerardo tuvo la desgracia. Y a partir de ese momento no pudo opinar mas de nada, resulta que si alguien discutía el gol del Turco García con la mano y el quería contar que había ido a la cancha ese día, alguien le espetaba “vos callate, sos cornudo”, cualquier gil se ponía a hablar de reactores nucleares y cuando éste que si sabía, iba a aclarar algo, nunca faltaba el que le decía “vos que hablás si te gorrearon”, de a poco ya no intervino y cuando intentaba hacerlo, no hacía falta callarlo con palabras, le hacían cuernitos con la mano para recordarle que no podía hablar, al final bastaba con que todos lo miráramos juntos cuando empezaba a hablar para que se quedara callado y metido para adentro como hacen los cornudos que se enteraron. La historia terminó mal, Gerardo se mató un día, el día que confirmó que por ser cornudo nunca, pero nunca mas iba a poder decir nada sobre nada y que si lo decía nada de lo que dijera podía ser tomado en serio porque era cornudo. Desde ese día intento no mirar quien es el que dice algo, sino que “es” ese algo, no quiero volver a sentirme culpable de una muerte.

Pero dias pasado me descubrí diciéndole a un amigo, vos que hablás si lo votaste a Menem las dos veces, cuando discutíamos si la Gol Country es mejor que la Fiat Palio. No es fácil, realmente no es fácil.

AngelGris

Cuando los Afectos llaman

2004-12-10T01:00:00.000-03:00

Hace poco tiempo leí a un amigo que se encontraba en una pugna entre la razón y el corazón. Ahora que hacer cuando la razón ganó la batalla y el corazón llora en un rincón. Lo hace como un niño , mordiendo los labios para que nadie escuche (papá nos enseñó que llorar es de nenas) , es tan solo un pequeño silbido que abofetea a la razón y la conciencia, esas lágrimas que caen suavemente sobre las mejillas del corazón son como ácido para los engranajes del raciocinio.
La razón empieza a sufrir las consecuencias, siente la merma de la energía que supo tener. Porque cuando la luz de la razón no sabe iluminar el corazón, la sinestesia que aplicaba el sentimiento a la frialdad de lógica que era el combustible que mantenía la marcha. Por eso amigo mío, ese que sufre la batalla, te voy a dar el mejor consejo que me sale del corazón, pensá concienzudamente que es lo mejor a hacer, pero si no le ponés cuore a la acción, a lo que es “razonablemente mejor”, no vas a llegar a ningún lado.

Torombolo

RAUL Y PABLO

2004-12-08T01:00:00.000-03:00

RAUL Y PABLO

Siempre dije que el ,hinchado como galleta en el agua, Pablo Coelho había olvidado totalmente sus orígenes , y por eso es que ahora resulta tan chocante, simple, comercial y cursi en sus libros, de los cuales leí solo uno y estuve con urticaria una semana, nunca me habían “vendido” tan bien algo tan “fofo”.

Pues bien, cuales son los orígenes a los que hago mención, corrían finales de los 60 y en Brasil surgía un cantante popular: Raúl Seixas, medio roquero, medio filósofo, totalmente rebelde, en sus principios fanático de Elvis Presley. Luego de formar parte de la banda The Panthers, se dedica a grabar algunos LP como solista y entre 1973 y 1974, junto con Pablo Coelho, fundan la “Sociedad Alternativa”, dedicándose con ahínco al estudio esotérico, metiéndose a fondo en la obra del mago ingles Aleister Crowley.

Seixas anunciaba que era hora de cambiar el mundo y distribuía en los show un manifiesto llamado "A Fundação de Krig-ha", ilustrado por Adalgisa Rios (esposa de Coelho, en la época). La Sociedad Alternativa, con una sede oficial, sello y comunicados mensuales, llegó a anunciar la compra de un campo en Minas Gerais, para la construcción de la “ciudad de las estrellas”, una comunidad donde la única ley seria "Has lo que quieras, todo será en la ley". Obvio, la idea no fue del agrado de muchos, Seixas fue preso y torturado por el gobierno militar de la época, teniendo que abandonar el país posteriormente.

De esa época es uno de los mayores hitos de la música brasilera “Gita” (se pronuncia yitá) con letra de Seixas y Coelho, está basada en el “Bhagavad-Gita”, que es parte del “Mahabarata”, que seria la "Biblia" de la religión hindú de los Krishna. (Ya se, ya se, estaban re-fumados los locos, pero lee que es interesante).

Yo que ya anduve por los cuatro puntos del mundo buscando
Fue justamente en un sueño que el me hablo
A veces tu me preguntas
Por que yo soy tan callado
No hablo de amor casi nada
Ni quedo sonriendo a tu lado
Tu piensas en mi a toda hora
Me comes, me escupes y me dejas
Talvez tu no lo entiendas
Pero hoy yo te lo voy a mostrar
Yo soy la luz de las estrellas
Yo soy el color de la luna
Yo soy las cosas de la vida
Yo soy el miedo a amar
Yo soy el miedo del débil
La fuerza de la Imaginación
El error del jugador
Yo soy , Yo fui, Yo seré
Yo soy tu sacrificio
El cartel de contramano
La sangre en la mirada del vampiro
Y los juramentos de maldición
Yo soy la vela que se enciende
Yo soy la luz que se apaga
Yo soy el borde del abismo
Yo soy el todo y la nada
¿Por que tu me preguntas?
Preguntas no van a mostrarte
Que yo soy hecho de la tierra
Del fuego, del agua y del aire
Tu me tienes todo el día
Pero no sabes si eso es bueno o malo
Pero entiende que yo estoy en ti
Pero tu no estas en Mi
De las tejas yo soy el tejado
La pesca del pescador
La letra A tiene mi nombre
De los sueños yo soy el amor
Yo soy la ama de casa
En los ajetreos del mundo
Yo soy la mano del carrasco ¿?
Soy llano, largo, profundo
Yo soy la mosca en la sopa
Y el diente del tiburón
Yo soy los ojos del ciego
Y la ceguera de la visión
Pero yo soy lo amargo de la lengua
la madre, el padre y el abuelo
El hijo que todavía no vino
El inicio, el fin y el medio
yo soy el inicio, el fin y el medio.

Por supuesto que en portugués es más agradable al oído, y especialmente la versión acústica, deliciosa e impecable que grabo Rita Lee para MTV.
Con todo lo expuesto quiero demostrar que si Raúl Seixas no se moría en 1989, victima de una pancreatitis aguda (se pasó con la ginebra), y Coelho no dejaba el porro y todo lo que aspiro y lo inspiro hasta esa época (por que parece que lo dejó), seguramente hoy no tendría tanto dinero como el que tiene, pero si, serian mas tragables sus libros, o no, no se….. Que se yo.
¿Lo sabias?

Interior

Mezcolanza

2004-12-05T01:31:00.000-03:00

“Tal vez amar sea no buscar el significado de lo que se siente. Tal vez amor sea encontrarlo”

Me atrae la impunidad con la que modificás mis horas. La extraña mansedumbre con la que recibo tus códigos. Tus ojos cuando se van y los vuelvo. Los silencios que entrego mientras me pierdo en tus palabras. Me atrae el misterio de tu vida cuando quedo fuera; las dudas desnudas danzando en mi cabeza y tu risa detrás del humo. El encuentro que perdura sin tiempo en nuestros cuerpos, mi asombro y tus manos. Me atrae algo más pero no encuentro el nombre: mezcla de temor con llegada, amasijo de adiós y bienvenida.

Duda Desnuda

Sindrome de Abstinencia

2004-12-03T01:40:00.000-03:00

Caos. Desesperación. Miedo.

Lágrimas que reflejan un alma dolorida.

Destellos de bronca que se manifiestan con golpes de puño contra la pared más cercana, y blasfemias que se quieren dejar escuchar desde varios metros alrededor. Un tipo que, nervioso, camina en círculos mientras una música insoportable suena de fondo. Sumergido en la más profunda soledad, la imaginaria. Desconectado de toda irrealidad reparadora, de todo respiro de paz.

La cara roja, culpa de los gritos contenidos.

Bronca. Furia. Odio.

Sí, adivinaron. ¡Se me cortó Internet como por 4 hs!

¡Fuckin' Fibertel!

Rabino

La llamo Argentina

2004-12-01T01:30:00.000-03:00

Ya no puede vestirse de palabras. Las sirenas la silencian. El temor hace su trabajo. Ya no alcanza ocultarse en el lenguaje y lo va perdiendo poco a poco. Sospecha que dejará de hablar para evitar respuestas. Sospecha que avanza la locura y la dejará pasar. Es el último refugio de los perdedores, me dice, el paraíso de los expulsados. Encontrará un sentido en el sin sentido cotidiano. Buscará un final dentro del olvido. Sin explicaciones, sin un mañana intentará olvidar el pasado. Demasiado cansancio, demasiadas esperas la volvieron solidaria del desgano y socia del abandono. Poco a poco el lenguaje la fue aburriendo y la cordura se fue de vacaciones. Está sola. Abandonada entre la que pudo ser y la que no quiere seguir. Fastidiada. Con el peso de la ignorancia en los párpados, cierra los ojos. No la molesten, sólo busca ser otra sin esa carga de haber existido antes.

Duda Desnuda

Un obrero de la tinta y el papel

2004-11-29T01:38:00.000-03:00

Llegaron al lugar y no lograron ver nada extraño, al contrario, los extraños eran ellos.

La gente se asomaba a las ventanas. No era común, en esa zona, ver a alguien bien vestido.

El más alto, el de traje, comenzó a pensar que sería otro fracaso.

- ¿Querés que saque algo, Rubén? preguntó el gordito.

El otro no contestaba, pensaba en las burlas que recibiría cuando lo vieran llegar con las manos vacías.

- No se, algún frente. Volvió a la carga sacando la cámara del bolso.

El más alto seguía con la mirada perdida. No podía entender que había pasado.

El jefe de policiales había renunciado poco tiempo atras, se decía que el primero que volviera a la redacción con una buena historia ocuparía el puesto vacante.

- ¿y, qué hacemos? dijo guardando la cámara

No podía sacarse esa frase de la cabeza: Jefe de policiales.

Se imaginaba su tarjeta personal, como Silvani, el de política, que tiene tarjeta y Nuñez también (es una debilidad que comparte con muchos de sus compañeros de trabajo, le gusta ver su nombre impreso y cuánto mejor si la tipografía es una inglesa excesivamente ornamentada). Una oficina para él solo, además del canje de ropa y peluquería que les dan a los jefes. Hasta le podrían conseguir algún hotel para irse a la costa en febrero.

Jefe de policiales, soñaba.

En eso estaba, en lo que se le escapaba de las manos, porque sabía que el otro tenía algo. El otro salió a cubrir el robo a un jubilado, una nota de mierda, se alegró Rubén. Pero resultó que el viejo en los ochentas había presidido el colegio de arquitectos. Ahora el puto de Fernández se va a anotar un poroto, pensó.

Pero no se podía pensar con ese ruido.

-¿Qué pasa? le preguntó al gordito.

Vio a uno que pasaba corriendo. Despues otro. Se escuchó el alarido enfermizo de una sirena.

-No se, van para allá.

Fue en ese momento cuando reaccionó. Cuando recordó que la numeración de las calles en esa zona cambió hace menos de tres meses, que la frecuencia de la policía que interceptan en el diario no puede venderle pescado podrido (le encanta decir pescado podrido).

Corrió como nunca, gritándole al fotógrafo que se apure, eligiendo mentalmente su nuevo traje. Disfrutó la cara que pondrían las vendedoras cuando les entregue la tarjeta, cuando vieran que ahora él era una persona importante, sintió que tenía al menos una noche de amor asegurada.

Mientras corría como un desaforado sacaba la libreta y le echaba mano a su grabador.

Desde lejos vio el colectivo naranja volcado en la vereda y un retorcido Ford Falcon que había quedado del tamaño de un fitito. Aceleró aún más el paso.

Llegó al lugar del accidente y escuchó a uno de los policías hablar de un menor muerto y seis heridos.

Le gritó al gordito que le saque al muerto, y se preparó para entrevistar a los que hasta el momento del accidente eran padres.

Sintió que tocaba el cielo con las manos. Eso era la felicidad.

El Teta

Mis vidas virtuales

2004-11-25T01:35:00.000-03:00

Desde que soy un internauta comencé a llevar una doble vida, la verdadera de esposo fiel, trabajador y padre ejemplar, y la de tipo cachondo que lo único que quiere es sexo y deja sus mensajes en cuanto portal de encuentros virtuales exista, por supuesto que para eso tuve que inventarme un nombre, y esconder o falsear algunos datos, dirección, teléfono etc., como nombre busque algo que atrajera a las chicas mas desinhibidas y ardientes, así es pues que pase a llamarme LongPenGold.

Con el tiempo y dada la escasa respuesta conseguida, me dedique a navegar por otros sitios, no solo los de sexo, encontré un grupo de gente entusiastas de la tecnología, la aeronáutica, el espacio y la informática, me inscribí rápidamente y comencé a intercambiar información, por supuesto que no quería mezclar mi mudo de sexo desenfrenado con éste, por lo que buscando un nombre acorde adopte el nick de Spitfire-XP, haciendo alusión a mi devoción por los aviones de la II guerra mundial y la informática.

Pasaron meses, algunos encuentros con mujeres ardientes, LaConchadelalora, Partimealmedio, Gorditacalentona, entre otras, y algunas reuniones con mis amigos del foro de tecnología, siempre me encontraba con Mig-2000, Saturno-WA y Hal 9001.

No me podía quejar de mi triple personalidad, pero ocurrió lo inesperado, encontré un grupo de amigos que tenían como hobby el mismo que yo tuve hasta los 15 años, y que lo tenia olvidado, el Bonsái, por supuesto que me inscribí con un nombre acorde: Arce-Mini, y desempolve mis herramientas de árboles enanos, los cuales exponía en los encuentros que tenia con Araucariaenana y Manzan-ita.

Dado que cada vez leía mas, por toda la información que intercambiaba, y a la vez debía mejorar la forma en que yo mismo me expresaba, tanto en los cuentos eróticos, las descripciones de galaxias lejanas y los métodos para desparasitar los baobabs de mis macetas, tuve que buscar apoyo literario en la red, y fue allí donde me topé con un montón de locos de plumas superiores, de los cuales podría aprender mucho.

De inmediato dejé un comentario, y como para que no me incluyeran entre un montón de capitalinos escogí el seudónimo de Interior.

Contento estaba yo con mis cinco vidas, la real y las cuatro virtuales, hasta que el diablo metió la cuchara: justo en una esquina y al mismo tiempo me encontré en el mismo instante con GorditaCalentona, Hal-9001, Manzan-ita y Basdala, todos juntos y al mismo tiempo llamándome con mis distintos nombres:

- Vamos LongPenGold, me afeité lo que me pediste, decía GorditaCalentona

- Tenemos una convención de Star-trek Spitfire-XP, me apuraba Hal-9001

- Me prometiste que me achicabas el Potus Arce-mini, me exigía Manzan-ita

- ¡Que si Interior, que estoy muerto!, me gritaba Basdala.

Comencé a transpirar y tartamudear, me sentía desorientado, cuando casi me desmayaba apareció mi mujer, y de un sillazo hizo pelota la computadora, me miro a los ojos y me dijo:

-Fulanito: te pedí que dejaras de navegar y que hagas las tareas de la casa, tu hijo el mayor necesita ayuda para la tesis de astronomía, tenes que ir limpiar y podar el jardín japonés de mamá, tenes que corregirle la ortografía y ayudarla en la composición de la vaca a tu hija la menor, yo me compre una tanga nueva y como hoy es viernes te voy a dar para que tengas, para que guardes y para que te sobre, ¡BOLUDO!

Fue allí donde dejaron de existir mis cuatro vidas virtuales, y me quede solo con esta aburrida, triste y difícil vida real.

Firma: LongPenGold, no perdón, Spitfire-XP, no no tampoco, Arce-mini , que estoy diciendo si soy Interior….. no en realidad soy Fulanito.

PD: Los nombres y situaciones del relato son virtuales, cualquier semejanza con la virtualidad es de pura realidad.

Interior

Somos

2004-11-23T01:00:00.000-03:00

Somos una suma y una resta. Un ir, pero también un venir. Palabras pero también silencios. La simpleza que se esconde en lo complejo. La mitad del todo que casi siempre es nada. Somos sin ser los que soñamos. Somos siendo éstos que soportamos. Un montón de ilusiones. Algunos diplomas. Una cantidad de llaves para tan pocas puertas. Somos un número. Algunos olvidos, demasiados rencores para tan pocos amores. Somos fielmente infieles. Constantes en las macanas. Traficantes de secretos confiados a la luna. Somos tantos que casi ni nos vemos porque casi ni miramos. Somos demasiados errores, algunos gloriosos aciertos. Somos el mañana enredado en el ayer escapándole al presente. Unos desbolados, eso es lo que somos.

DudaDesnuda

Leeme si querés, amigos y enemigos ya tengo

2004-11-19T00:00:00.000-03:00

El otro día leía un texto de acá mismo, algo que es como una nueva versión de una cosa que viene dando vueltas de hace rato. Y con la que, por supuesto, no estoy de acuerdo ni un cachito así.

Es esa vieja historia de que una escribe acá en la red para conocerse, hacerse de amigos, "darse entidad", volverse pública, y no sé cuantas macanas más de idéntico tenor.

No, mijito, no. No es así ni ahí. O por lo menos no es así para mí, en todo caso.

¿Por qué escribo una página en internet? ¡Porque escribo, por eso! Porque escribo, vivo en una provincia alejada de la Capital, en un país pobre, y no tengo la más mínima posibilidad de que a alguien le interese y me publique.

Escribo porque empecé de casualidad, y porque hay alguna gente que me lee, y me hace llegar sus opiniones, en forma de comentarios. ¡Qué inventazo los comentarios! Vos dejás un texto y al instante ya tenés la evaluación de tu primer lector.

Y ese primer lector puede ser de España, Costa Rica o hasta Santiago del Estero. En cualquier lugar en que se hable castellano, y alguien por azar caiga a tu paginita, está en condiciones de leerte y dejarte una opinión.

También empecé a escribir por otras cosas, pero son privadas, y algunas están ahi, en La Estrella del Norte, y otras no, y no estarán en ningún lado.

Pero al tema que iba: ¿escribir para hacerse de amigos? ¿Escribir para que alguien te de entidad? ¡Por favor!

Los amigos los hacés en la vida, en el lugar que sea. Algunos de los que conocés en este gran barrio universal que es internet tendrá más o menos afinidades con una, pero la cosa llega hasta ahí.

Yo a una amiga no le doy a leer lo que escribo, ni borracha. ¡A ver si me dice que no le gusta!

¿Y por qué se malinterpreta todo? Por la misma libertad que otorga la internet: que cualquiera llena un formulario, cuelga una barrabasada, y listo: tiene un blog. Bueno, que seas feliz con tu proeza.

Ahora, páginas que valga la pena leer, contadas con los dedos de la mano. Pasa igual que con los libros: se publica cada basura, que a los lectores no nos queda otra que buscar y rebuscar.

Y nada de esto tiene que ver con la entidad, sino con la autocrítica.

Si todos los que "escriben" lo primero que se les ocurre y le dan al botoncito de "enviar" se detuvieran un segundo a leer con ojos críticos el sinsentido que perpetran, de seguro emplearían el tiempo en algo útil, para lo que sí tuvieran un poco de habilidad.

O probarían suerte trabajando, o tejiendo crochet.

Yo sé que hay gente que necesita relacionarse urgente, gente sola. Sí, son esos que a los dos minutos en un chat te están preguntando la edad o pidiéndote una foto. Los mismos que a la larga te dicen "vos no podés ser, vos sos un personaje".

Pero bueno, gente con la vida triste hay en todos lados. Y no vamos a venir a echarle la culpa de eso a la internet.

Yo por mi parte pienso seguir escribiendo hasta que me aburra o no tenga ya nada que contar. O hasta que empiece a contarlo feo, y me parezca a tanto "blogger" suelto
que anda por ahí.

Ese día cierro todo y me dedico a vender buñuelos.

Un beso grande.
La Romu

A los libros de antaño, salud

2004-11-17T10:57:00.000-03:00

Mi padre es una persona ingeniosa y audaz. Y sobre todo un gran lector. Soy hija única, nacida en un pueblo, en un barrio donde viví una infancia rodeada de vecinos de casi mi misma edad, con la única salvedad que todos, excepto yo, eran varones. Eso condiciona a una niña, cuya madre pretende que sea un ejemplo de femineidad, y buenos modales. Sobre todo porque la única manera de no aburrirme con ese panorama era convertirme en una gran jugadora de fútbol, una experta en bicicross, y el record máximo de subida por las lisas paredes del tronco de unos eucaliptos hasta la rama más cercana.

Y como toda niña con esas características, mi conducta dejaba bastante que desear. Cuando mi madre descubría que la puerta de vidrio del comedor lucía tonalidades rojizas decoradas con pintura sintética por mi mano de artista, lo primero que se le ocurría era perseguirme a los gritos por toda la casa, zapatilla en mano, pretendiendo aplicarme un castigo ejemplificador. Obviamente, mi velocidad de niña era mayor, y antes que ella pudiera darse cuenta, yo ya había trepado al techo por el caño que llevaba agua al tanque, y desde allí observaba el mejor momento para bajar. Los vecinos estaban acostumbrados a los gritos de “ya vas a ver cuando venga tu padre”. Mi madre siempre fue poco original.

A las ocho de la noche, mi padre llegaba del trabajo. Ahora que soy adulta creo que había descubierto la manera de mirar sin escuchar, y sobre todo sin que se le note, porque siempre me intrigó esa expresión impasible aún cuando mi madre le relatara los acontecimientos más insólitos. Pero no le quedaba más remedio que hacerse cargo de imponerme la pena. Yo lo miraba ya presintiendo la evaluación del acto de decidir, porque mi padre siempre fue un hombre justo. Lentamente dejaba el diario sobre la mesa, se lavaba las manos y se encaminaba hacia la biblioteca. Allí elegía el libro que yo debía leer en castigo por mis cargos. Las penas estaban divididas en tres: menores, medianamente importantes y definitivamente graves. Por ejemplo, escaparme a la hora de la siesta por la ventana de la cocina para ir a cazar ranas a la laguna detrás de la iglesia, implicaba la lectura de Juvenilla, Corazón, Bajo Las Lilas, Cuaderno de infancia o similar. Si el delito incluía trasgresión con rotura reparable, como por ejemplo subir al techo a pelearme a pedradas con el vecino de la casa intermedia, y en el acto bélico terminara algún vidrio destrozado, ya sea el de la claraboya de nuestro baño, o el de la ventana de su dormitorio, era considerado un acto medianamente importante que implicaba tener que leer de principio a fin Novelas Ejemplares, La Vida es Sueño y un día en el que lo agarré demasiado enojado por problemas externos, me valió la lectura completa de El Martín Fierro. Ahora, cuando mi accionar implicaba desobediencia, rotura definitiva y gran erogación monetaria, ahí me empezaba a preocupar. Como la vez que me prohibieron trepar al techo del galpón del vecino por estar su estructura podrida, y yo, en mi afán de estudiar la fauna local poniendo trampas para palomas, desobedecí la orden y caí junto con el techo sobre las herramientas de labrar que allí se encontraban, y de lo que me quedó como recuerdo una ceja partida que aún hoy trato de disimular con maquillaje, la condena fue realmente mayúscula, y tuve que leer y relatar completo La Madre, de Máximo Gorki.

Nunca se le cruzó por la cabeza a mi padre, que ese tipo de penitencias podría tener como consecuencia un odio desmedido hacia la lectura, cosa que no sucedió indudablemente. Por suerte los padres de antes no sabían nada de psicología.

Ellos siguen viviendo en mi pueblo. Él acaba de cumplir 76 y cada vez que voy a visitarlo, divertida le recuerdo los castigos infantiles. Me mira con sus ojos verdes tan claros que parecen trasparentes, sonríe y me dice “¿pero viste? Al final te saqué buena”.

Ginger

Aviso Clasificado

2004-11-15T10:35:00.000-03:00

Vendo cuna sin estrenar.

ElAngelGris

El Angel Gris reconoce que este texto es robado pero no sabe a quien

Enigmas

2004-11-11T15:43:00.000-03:00

Los interrogantes son muchos. ¿Por qué bailan los árboles? Porque el viento; ¿Y por qué el viento? Porque Dios. Misterio. ¿Por qué en todo el mundo, detrás de todas las ventanas de todos los rascacielos, dos seres se aman?; ¿Por qué, sin embargo, la soledad puebla a tantos de esos seres? ¿Por qué el valor de la bondad? ¿Y por qué la voluntad de la alegría?

¿Y por qué -para quien se atreve al amor- hay un sólo hombre o una sóla mujer, que es recreo, soplo de infinito, fiesta del poema, sed, suelta de pájaros?

¿Y qué hay en el Universo semejante a la música? ¿Por qué el arte quiere al artista incorruptible, para él? Esclavo. ¿Y por qué la capacidad de recuperación del ser humano, gracias a la cual, sobrevivientes de torturas pueden crear, creer, amar? ¿Porqué la fiesta de la vida y la insolencia de la muerte? ¿Y por qué el poder de una caricia?

No sé. No cargo casi respuestas. Duda es mi nombre pero sospecho que a los enigmas no hay que escaparles, mucho menos despreciarlos. Los invito a estimularlos.

DudaDesnuda

Bloggeo Luego Existo

2004-11-10T10:24:00.000-03:00

En este mundo mediatizado , donde todos necesitamos nuestros 15 minutos de fama , para tener la certeza que existimos, por que si nos somos públicos no pusimos un pie sobre la tierra, nos encontramos con la aparición de los Blog. Este lugar cibernético donde exponemos nuestras intimidades al mundo para que el mundo sepa que estamos acá.

Lo que encuentro increíble es que en este sub-mundo de la red de redes solo participan otros, en general, con las mismas necesidades. El sentir que pertenecen a algo mas allá de nuestro entorno, por que este resulta insuficiente. Eso es lo que mi hizo admirar a un blogger en particular , por que fue mas allá , creó una ficción por lo cual pasó de alguien que solo habla sobre si mismo y esa sensación de insatisfacción ante su propia realidad, a un escritor hecho y derecho.

Ahora es increíble el fenómeno es que se produce entre los que escriben Blogs. Se comentan entre si mismos para darse entidad, la única manera de llegar al numero necesario para confirmar su existencia es esa. Yo creo que vos existís y te confirmo tu esencia, por eso por favor dejame existir a mi.

Esta búsqueda de confirmar la existencia no habla que quienes las escriben, tengan una vida pobre, sino que algunas veces se deja entrever , la no valoración o el desvirtuar la realidad para que así parezca. Lo mas extraño es que luego estas mismas personas chatean entre ellos, y es cuando los empezás a conocer mejor, y te das cuentas que son personas hermosas, que son bellas, pero no se dan cuanta de eso. Sus vidas van mucho mas allá de las alegrías, tristezas y miserias que uno lee en sus Blogs , que realmente son importantes para los que los rodean y son estas personas fuera de la red quienes los hacen ser realmente quienes son, aunque les pese.

Por último Bloggers amigos míos, no se enojen por esto, muchos de Uds. son dueños de una pluma maravillosa y una imaginación frondosa, hagan lo que saben hacer, inventen historias , hagan reír, llorar, enojar, pero no busquen que les demos existencia por que esa se la pueden dar Uds. solos.

Torombolo

Conexión Inalámbrica

2004-11-08T10:55:00.000-03:00

En esta era de modernosa influencia, donde cada relación se vuelve efímera y volátil. Justo cuando los sentimientos se vuelven superfluos y anticuados, y dejan paso a la entrega banal de la no entrega. En el neomundo tecnológico y eficiente, donde cada innovación es un avance espástico hacia un incontinuo cambiante de la propia evolución.

Hoy que me siento material, intangible y paradójicamente imaginario. Ahora que la vida es un conjunto de situaciones casuales que no modifican el destino de ninguna otra, sino que son resultado de la propia inercia. Donde la insensibilidad y el libertinaje emergen como resultado de históricas pujas por reprimir la sensibilería.

En este día a día de flujos incesantes. De transmisión interespacial, de satélites y telecomunicaciones. Donde es moneda corriente la conexión Argentina-Neptuno, vía web cam y celular. Cuando nos hallamos en el punto exacto en el que se confunde cercanía con distancia.

Yo, Toro, Argentino, soltero, 20 años, machito (aunque duden algunos), he descubierto un sistema que revolucionará la vida de los seres que como yo, se sientan conservadores. Conservadores del sentir, del crujir de dos cuerpos que se impactan de lleno al abrirse mutuamente. Donde las palabras se incrustan en la memoria y no se las lleva el viento. A ellos les presento el Wi-Fi Sentimental.

Este nuevo método de relacionamiento es la perfección de las sensaciones. Es la exaltación del sentir a la enésima potencia, o impotencia, dependiendo del consumidor. Pero en todo caso, sea cual fuere el resultado de tal experimentación, queda constatado bajo firma de escribano público, la veracidad y autenticidad de los sentimientos provocados.

Y es que se unen los dos mundos, el de antes, el que añoramos cuando lloramos el abrazo perdido. Y el que festejamos cuando descubrimos las incontables oportunidades que nos brinda la tecnologización del relacionamiento civil. Porque con el sistema inalámbrico de cariño constante y humanidad exacerbada, se da y se recibe. Se conoce aún sin querer hacerlo, y se deja conocer casi sin saberlo. Se esconde, pero lo descubren. Se descubre, y se redescubre. Y allí se potencian las calidades y las
miserias, para unificarse en un solo y mágico latido de valor moral, ético y sentimental. El de la familia, el del barrio, el de los amigos, qué más no?

Dedicado a ustedes, a los dueños de este refugio, a los pecadores, a todos aquellos que día a día conocí en este medio inalámbrico de sensaciones y latidos conjuntos. Porque la humedad de sus ojos traspasó el monitor y me ahogué con sus llantos. O esas risas que taparon lós mp3 que intentaba escuchar. Por eso, por ustedes.

Toro

Historia del nacimiento del blog

2004-11-05T01:50:00.000-03:00

Cuenta la leyenda que los primeros blogs vieron la luz entre 1993 y 1996. Y a partir de allí se produce el Big Bang Digital: Una explosión de weblogs, que se encienden, adornan la red por un rato y se extinguen, cual fuegos artificiales en un cielo cibernético.

Pero mucho antes, hubo un escritor, Julio se llamaba, muy avanzado para su época, que nos ha sorprendido con relatos de cosas que en su momento fueron ficción y se han hecho desde entonces realidad. En “Un descubrimiento Prodigioso” por ejemplo habla de la antigravedad y su aplicación en la navegación espacial. Todos los que han leído “De La Tierra a La Luna”, “20.000 Leguas de Viaje Submarino” o “La vuelta al Mundo en 80 días”, saben a quien me refiero. Sí, de Verne se trata. Algunos especulan que de haber vivido unos años más, hasta hubiese imaginado la Internet. Una lástima, porque le hubiera venido muy bien al otro Julio, el que en verdad nos atañe, el precursor de los bloggers.

Sin los elementos que hoy conocemos, Cortázar no tuvo más remedio que reunir a sus personajes, miembros del club, en bares, departamentos y hasta en la misma casa de Morelli, para discutir sus obras y divagar sobre el tema del día, y sin saberlo inventaba los blogs.

Como homenaje, me atrevo a interpretar una de aquellas conversaciones al nuevo formato.

(fragmento de 62/Modelo para armar)

BLOG DE LA CIUDAD

Miércoles, junio 26, 1968

Y puesto que de los sueños se trata…

Soñé que estaba en una plaza y que encontraba un corazón en el suelo. Lo levanté y latía, era un corazón humano y latía, entonces lo llevé a una fuente, lo lavé lo mejor que pude porque estaba lleno de de hojas y de polvo, y fui a entregarlo a la comisaría de la rue de l’Abbaye.

Posted by Polanco @ 11:30pm (20) Intercambiaron su visión

Comments

¡Es absolutamente falso!
Lo lavaste pero después lo envolviste
irrespetuosamente en un diario viejo y
te lo echaste al bolsillo del saco.

Marrast Email Homepage 06.26.68 – 11:32pm #1

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Cómo se lo va a echar al bolsillo del
saco si estaba en mangas de camisa!
Yo estaba en mangas de camisa…

Juan Email Homepage 06.26.68 – 11:37pm #2

_____________________

Yo estaba correctamente vestido, y el
corazón lo llevé a la comisaría y me dieron
un recibo.

Polanco Email Homepage 06.26.68 – 11:43pm #3

_____________________

No lo llevaste, te vimos cuando entrabas en
tu casa y escondías el corazón en un placard,
ese que tiene candado de oro…

Tell Email Homepage 06.26.68 – 11:47pm #4

_____________________

Vos imaginate a Polanco con un candado
de oro. JUAJUAJUAJUA.

Calac Email Homepage 06.27.68 – 12:26am #5

_____________________

Yo el corazón lo porte a la comi.

Polanco Email Homepage 06.27.68 – 12:28am #6

_____________________

Bueno, a lo mejor ése era el segundo,
porque todos sabemos que encontraste
por lo menos dos.

Nicole Email Homepage 06.27.68 – 12:34am #7

_____________________

Bisbis bisbis

Feuille Morte Email 06.27.68 – 12:34am #8

_____________________

Ahora que lo pienso, encontré cerca
de veinte.
¡Dios de Israel! Me había olvidado de
la segunda parte del sueño…

Polanco Email Homepage 06.27.68 – 1:22am #9

_____________________

Los encontraste en la Place Maubert
debajo de una montaña de basura.
Te vi desde el café Les Matelots!

Tu Paredro Email 06.27.68 – 1:39am #10

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Y todos latían!!!!
Encontré veinte corazones, veintiuno
con el que ya había llevado a la policía,
y todos estaban latiendo como locos.

Polanco Email Homepage 06.27.68 – 1:51am #11

_____________________

No lo llevaste a la policía, yo te vi
cuando lo escondías en el placard.

Tell Email 06.27.68 – 1:52am #12

_____________________

En todo caso latía…

Tu Paredro Email 06.27.68 – 1:54am #13

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Puede ser, el latido me tiene por
compelto sin cuidado.

Tell Email 06.27.68 – 1:59am #14

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No hay como las mujeres, que un
corazón esté latiendo o no lo único
que ven es un candado de oro.

Marrast Email 06.27.68 – 2:14am #15

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No te pongas misógino.

Tu Paredro Email 06.27.68 – 2:16am #16

_____________________

Toda la ciudad estaba cubierta de
corazones, me acuerdo muy bien,
era rarísimo. ¡Y pensar que al principio
solamente me acordaba de un corazón!

Polanco Email 06.27.68 – 2:36am #17

_____________________

Por algo se empieza...

Juan Email 06.27.68 – 2:37am #18

_____________________

Y todos latían.

Polanco Email 06.27.68 – 2:42am #19

_____________________

¿De qué les podía servir?

Tell Email 06.27.68 – 2:44am #20

_____________________

Contribución de PatoMusa

Sefiní (4U)

2004-11-03T11:02:00.000-03:00

La verdad es que me harté.
Mucho tiempo llevo planificando esto, y llegó el momento de ponerle punto final.
No mires atras. Todavía no.

Espero que, a pesar de lo que motivó todo mi esfuerzo, tengas la delicadeza de agradecerme, aunque sea intimamente, todo lo que hice para entretenerte durante este tiempo. Fui la Mirta, fui Casciari, Patomusa y Angelgris. Fui Elteta, Dudadesnuda, Ginger, Rabino y no me acuerdo cuantos nombres más utilicé para hacerte llegar hasta aca.

¿Todo es mentira en Internet?
La respuesta es simple: Si.
¿Me estuvieron engañando todo este tiempo?
La respuesta no es tan simple. Te estuve engañando. No hables en plural, porque soy uno solo.
Si, tengo diagnosticado un leve trastorno de personalidad, pero soy uno solo. Y atravieso mi momento de mayor lucidez. Estoy dispuesto a expulsar de mi cuerpo a todos los visitantes (me gusta llamarlos visitantes): a los que me obligaron a vestir ropas de mujer y a los que me permitieron andar desnudo. A los que me hicieron padecer la soledad del desarraigo y también a aquellos que me dieron grandes satisfacciones. A todos los que fueron llegando desde ese día que se repite una y otra vez en mi cabeza, ese día que hoy mismo vas a recordar y vas a arrepentirte, aunque ya sea tarde.
Me da vergüenza decirlo, pero te lo voy a confesar (sé muy bien que no se lo vas a contar a nadie): para escribir las historias de Mirta me vestía con un batón de mi mamá.

No mires atrás, todavía no.
Ya que mi intención es hacerte sufrir hasta el final me parece justo contarte quien soy y como llegamos hasta acá.
No te voy a hablar de lo que hiciste. Creo que lo vas a recordar en cuanto veas mi cara.
Te voy a hablar de mi, a ver si eso te ayuda a recordar lo que parece que ya olvidaste.
Desde hace muchos años que trabajo diseñando páginas web.
Te podrás imaginar que crear esto que llamé weblog no es algo que me resulte complicado.
Así fue que empecé siendo una mujer gorda de un pueblo en el que en realidad estuve tres días por motivos laborales, y que me resultó igual a todos los pueblos que había recorrido. Estuve en Mercedes, Navarro, Brandsen, Chivilcoy, Puan, Pringles y otros de los que no recuerdo el nombre, pero si la geografía: Plaza - Banco Provincia - Iglesia - Municipalidad - Comisaría. Siempre estaba todo en el mismo lugar.

Caíste con Mirta y eso me dio la pauta de que iba por el buen camino. Te dije que todo era una mentira y a pesar de eso me seguiste creyendo. Te llevé a Orsai. La verdad (si se puede hablar de verdad en este contexto) es que me daba pena cuando escribías tus comentarios. Qué inocente, pensaba yo. Como si estuvieses hablando con mucha gente. Tratabas de parecer inteligente, demostraste ser sensible, y yo me descostillaba de risa pensando en la cara que ibas a poner cuando te enteraras de la verdad. ¡Qué idiota te ibas a sentir! (que idiota te estarás sintiendo ahora).
Pero no te pongas mal, no lo tomes como un error tuyo, es mérito mío. Y te doy un consejo: dejá de sentir esa estúpida autocompasión y empezá a tener miedo.
Tu vida está llegando a su fin y no va a ser agradable.

Qué fue ese ruido, estarás pensando ahora.
Lo aprendí con un chino. Me enseño el lugar exacto en el que hay que hacer un pequeño tajo por donde sacarle las tripas a una persona y (esto es lo interesante) antes de que muera desangrada, ahorcarla con su propio intestino delgado. Solo pude practicarlo en dos ocasiones. La primera no me salió. La víctima era un linyera que tenía tanta ropa que no pude meter mano y para callarlo, ya que gritaba como un chancho, debí rociarlo con kerosene. El fuego, además de borrar las huellas, es un espectáculo imponente. La segunda vez elegí a alguien mas parecido a vos. Fue hermoso. Rápido. Me encantaría decir que no sufrió, pero estaría muy lejos de la realidad.
Ahora te toca a vos. Despedirte de los tuyos. El telón de tu vida está a punto de caer y soy yo quien lo maneja.
Lo que más pena me da, es que en muy poco tiempo nadie va a recordarte. No hiciste nada con tu vida y tu tiempo se terminó.

Besitos.
Nos estamos viendo.

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Este texto es un robo descarado de !No mires atrás! de Fredric Brown.

ElTeta

PRESENTACIÓN

2004-10-27T01:20:00.000-03:00

Hola, somos un grupo de gente que se ha hecho amiga comentando en webblogs, creemos estar en la prehistoria de un género artístico, este género, rompe la idea que durante siglos dominó la escritura, la idea de Artista/Emisor, Público/Receptor. Gracias a las “nuevas tecnologías” hoy se invierten los papeles muy a menudo, uno empieza la obra y se termina entre varios, otras veces el emisor larga solo una parte muy chiquita de la obra completa y la parte sustancial está en los comentarios, otras veces no, pero siempre hay algo mas, ese algo que hace que esto no sea parecido a nada de lo conocido, quienes en blogs escribimos ya sea como autores o como comentaristas, creemos somos, no por calidad, sino por el hecho histórico, parecidos a los primeros que escribieron en papel, similares históricamente a los primeros imprenteros. Quede claro, por una cuestión circunstancial participamos de un proceso histórico, no tenemos ningún mérito por haber nacido en los fínales del siglo XX, pero acá estamos, haciendo historia.

A todos nosotros, los dueños de casa, nos pasó algo similar, conocimos los blogs, comentamos, los comentarios a veces fueron largos, y naturalmente nos surgió la idea de tener nuestro propio blog, pero resulta que para eso se necesita, constancia, conocimientos de herramientas informáticas, manejo de la lengua castellana, tiempo y un sinnúmero de necesidades que creímos no poder satisfacer con calidad solos, por eso decidimos armar este blog colectivo en el cual postearemos nosotros y Uds. Cuando quieran hacerlo denle clic en el botoncito ese que está ahí al lado y dice “POSTEÁ”, ya veremos cuanto recibimos y como lo vamos intercalando para su publicación.

Pasen siéntense cómodos, no tapen al de atrás y esperamos disfruten.

Con afecto ELAngelGris por hoy Presentador Oficial de Refugio Blogless